Mittwoch, 5. Juli

Irgendeines der vielen Gläser gestern war schlecht. Ich sitze im Garten am Notebook und bin über jede Wolke froh, die sich am Himmel blicken läßt.

Ach, ich hätte es uns so gegönnt. Zugegeben: die Italiener waren den ganz kleinen Tick besser. Aber das zweite Tor wäre nicht nötig gewesen, ehrlich.

Geht der Partyotismus jetzt weiter? Ich glaube doch. Und der Kampf um den 3. Platz wird großartig. Mit Frings.

Dienstag, 4. Juli

Was rauchten höhere Funktionäre in der DDR in den 50er Jahren? Club? Oder Westlullen? Die müßten vor dem Mauerbau doch noch relativ einfach zu haben gewesen sein?

Fragen über Fragen: gab es das DDR-Parfüm „Schwarzer Samt“ schon 1956? Welchen Wodka trank man damals – und wo stand die Datsche, in der man das tat? Am Müggelsee? Gelobt sei das Internet, wieder einmal, in dem fast alles zu finden ist – nur manchmal die kleinen, wichtigen Details nicht. Aber was man alles so findet auf dem Weg dahin! Reichlich DDR-Nostalgie, manchmal pittoresk, oft lehrreich, ab und an auch gruselig.

Public viewing heute abend bei den Nachbarn im Vogelsberg. Ich bin, zugegeben, etwas nervös – und beneide Georg Simader nicht, der sich das Spiel Deutschland gegen Italien als einziger Deutscher unter 1799 Italienern in Farnese angucken muß und tapfer vor seinem Haus die deutsche Flagge gehißt hat.

Aber was kann schon passieren? In Dortmund? Trotz des Verlustes von Torsten Frings?

Montag, 3. Juli

Klaus Kobberger versteht was von seinem Metier. Als Puristin bevorzuge ich zwar die Parfums von Serge Lutens – von Arabie über Un Bois Vanille bis neuerdings Gris Clair – aber es ist schon großartig, was die Parfümerie Kobberger sonst noch so zu bieten hat...

Ich suche einen Duft mit hohem Wiedererkennungswert, ein Merkmal meiner 84jährigen Heldin, einen Duft, den es auch Ende der 40er Jahre schon gibt. Je Reviens? Von Worth, 1932? Das brachten die Unteroffiziere ihren Geliebten mit – die Offiziere nahmen, natürlich, Chanels No 5 (die deutsche Antwort darauf lautete: Tosca!!!). Kobberger schlägt schließlich Vol de Nuit vor – einen Duft von Jacques Guerlain aus dem Jahr 1933, benannt nach „Nachtflug“, dem Roman des französischen Luftpostboten Antoine de Saint-Exupéry. Den hinreißenden Flakon ziert das Abbild eines Propellers kurz vorm Stillstand. Der Duft, steht in der Beschreibung, sei „eine vibrierende Huldigung an alle Frauen, die es verstehen, gekonnt Risiken einzugehen.“ Nichts könnte besser zu Mary Nowak passen.

Überhaupt macht die Recherche für „Doppelte Schuld“ besonderen Spaß. Ein absolutes Gift für die Disziplin und zugleich völligst unentbehrlich: Google Earth! Nach ausgiebigem Studium des Hauses meiner Eltern in Norddeutschland und befreundeter Anwesen – das Apfelgut von Martina Meuth und Moritz Neuner-Duttenhofer etwa oder die Herbertsmühle in der Rhön; nur mein Vogelsberger Dorf ist nicht in Detailansicht zu haben – besuche ich Bovey Tracey in Devon und stoße bis zum Saint Peter’s Close vor, der Straße, an der Mulberry Cottage liegt, in dem meine Heldin zwanzig glückliche Jahre verlebt hat. Natürlich würde ich am liebsten sofort nach England fahren. Aber Google Earth ist kein schlechter Ersatz, zumal der Anflug über den Ärmelkanal so schön ist.

Samstag, 1. Juli

Es war selten so schön, nach Deutschland zurückzukommen wie in diesem Sommer – trotz gemischter Gefühle. Am Donnerstag eine Lesung im voll besetzten Holzhausenschlößchen mit anschließender Diskussion mit den Damen der „Wendeltreppe“ und dem Tatort-Regisseur Niki Stein, die in Liebeserklärungen an Frankfurt mündete (und in der Zurückweisung der ewigen Behauptung, Frankfurt sei die kriminellste Stadt Deutschlands). Das Holzhausenschlößchen ist eh schon ein wunderbarer Veranstaltungsort – und dann noch das Wetter...

Am nächsten Tag, auf dem Weg zur Kuratoriumssitzung des Adorno-Preises bei der Oberbürgermeisterin, die Nachricht vom Tod Robert Gernhardts. Ja, wir wußten, wie krank er war. Aber nach dem Tod von Matthias Beltz, von Volker Kriegel, von Anne Bärenz und F. K. Waechter überkommt mich das Gefühl, im Herzen Frankfurts sei es wieder ein bißchen leerer geworden.

Gemischte Gefühle. Ich sitze im Metropolis, gucke mir die Übertragung des Spiels Deutschland gegen Argentinien an. Alles tobt. Bei der Nationalhymne bleiben nur die älteren Herrschaften sitzen, die Jungen stehen auf und singen mit. Wie immer die Sache ausgehen mag – das wird man Klinsis Jungs nie vergessen: diese absolut grandiose Stimmung während der Weltmeisterschaft. Und was spielen die Deutschen plötzlich für einen schönen Fußball! Das kommt sogar bei mir an. Habe noch nie soviel über Fußball gewußt wie heutzutage...

Was für ein Spiel. Was für ein verdienter Sieg. Ebenso verdient der Sieg der Portugiesen über die Briten – und Figo sieht immer noch so verdammt gut aus...

Klar spielen die Deutschen in Berlin. Gegen Frankreich. Wetten?

Samstag, 17. Juni

Ist heute nicht ein historisches Datum? War da nicht mal was??? 1953, zum Beispiel? Weshalb man jahrzehntelang am 17. Juni im Westen den „Tag der deutschen Einheit“ feierte?

Für die Fortsetzung von „Russisch Blut“ – das Buch heißt „Doppelte Schuld“ und erscheint im Frühjahr 2007 – tauche ich wieder einmal tief in der deutschen Geschichte unter – von der polnischen Besatzungszone im Emsland zwischen Mai 1945 und 1947 bis zur Geschichte der DDR. Stalins Tod, Aufstand 17. Juni, Prag 68 – und schließlich die Wende und die Pläne der Stasi, das eigene Überleben nach dem Untergang des Sozialismus zu retten. Stets faszinierend: die Rolle von Alexander Schalck-Golodkowski und die bereitwillige Hilfe, die er von westdeutschen Politikern wie Strauß und Schäuble empfing. Nicht nur in der SPD wurden die guten Beziehungen zur DDR schamlos gepflegt. Woraus man wohl folgern muß: die Bundesregierung erwies sich nach 1989 als durchaus erpreßbar.

Die Recherche ist spannend, besonders spannend diesmal. Wobei zu den schöneren Seiten ein Besuch in Blankenburg im Harz zählt, Vorbild für das „Blanckenburg“ des Romans. Von der Terrasse des getreu restaurierten Jugendstilhotels „Viktoria Louise“ aus blickt man direkt auf das Barockschloß, einst Sitz der Familie von Ernst August von Hannover. Was mit dem demolierten Prachtstück geschehen soll, ist noch immer unklar. Hätte man es doch Ernst August zurückgegeben! Dort waren Motivation und Geld vorhanden – was sich im übrigen in der großzügigen Spende schon 1990 für die Restaurierung der Bartholomäuskirche zeigte. Aber noch immer pflegt man Ressentiments gegenüber dem Adel – statt schlicht an das eigene Interesse zu denken. Ohne den Anziehungspunkt Schloß ist Blankenburg keine Touristenattraktion – dabei hätte der hübsche Ort, einst ein beliebtes Bad, das Zeug dazu. Aber jetzt stehen viel zu viele der zum Teil restaurierten alten Häuser leer, darunter das einstige Ladenlokal von „Möbel Unger“. Selbst im Sommer ist von Tourismus nicht viel zu spüren, die Barockgärten werden für Leute gepflegt, die wahrscheinlich ziemlich selten hindurchflanieren. Es geht ja auch nicht jeder Pariser permanent ins Centre Pompidou.

Gäbe es doch mehr Frauen wie Andrea Heres und Tanja Gräfling! Die eine hat das lange leerstehende Hotel „Viktoria Louise“ aufgebaut, auf dessen Terrasse man in der Abendsonne sitzt. Die andere hat das Rittergut der Vorfahren, Rittergut Cattenstedt, Stück für Stück zurückgekauft. Man wünscht ihnen Glück, viel davon.

Für Fußball interessiere ich mich sonst nicht, aber die Volksfeststimmung in Deutschland ist einfach großartig. Ein heißer Tag in Berlin, alles feiert. Und die deutsche Mannschaft spielt sogar Fußball...

Jetzt noch einmal für zwei Wochen zurück in Laurac.

Samstag, 3. Juni

Was mich viel mehr beschäftigt als die Frage, ob Peter Handke den Heinrich-Heine-Preis bekommen soll oder nicht: der Streit zwischen Feridun Zaimoglu und Ermine Özdamar. Die eine hat ein großartiges Buch geschrieben, erschienen vor mehr als zehn Jahren, der andere auch, „Leyla“, erschienen im Frühjahr. Özdamar hat mittlerweile festgestellt, daß es verblüffende Übereinstimmungen gibt zwischen beiden Büchern. Die Evidenzen scheinen ihr recht zu geben. Ein Plagiat, und sei es ein halbbewußtes, wäre schlimm genug. Aber es geht wohl um mehr – um die Angst, von seiner Geschichte enteignet worden zu sein. Özdamar fühlt sich um ihre Biografie betrogen ebenso wie Zaimoglus Mutter, deren Geschichte ihr Sohn aufgeschrieben haben will, und die sie ebenfalls für einmalig hält. Nicht für exemplarisch. Und bei aller Vergleichbarkeit der Geschichte zweier Frauen, die sich aus dem traditionellen türkischen Milieu befreit haben: keine Lebensgeschichte ist bis in die Details einer anderen gleich. Oder ist das bloß ein frommer Glaube, eine Einbildung von Menschen, die glauben, sie hätten ein Schicksal, dabei ist es nur ein Leben?

Vielleicht berührt mich das deshalb so, weil ich bislang glaubte (und glaube), daß Romane radikal ums Einzelschicksal kreisen. Wer will schon Literatur lesen, in der es bloß ums Exempel, also um eine verallgemeinerbare Lehre, geht? Der Leser identifiziert sich mit dem Besonderen, nicht mit der bloßen Verkörperung soziologischer Daten. Sonst könnte man ja gleich Statistiken und Sozialerhebungen lesen. Einer der Gründe, warum ich den pädagogischen Mißbrauch insbesondere des Krimi-Genres nicht mag: der Tod ist individuell und die Neigung insbesondere der Leute aus Mankells Schule, ihren (erfundenen!) Mordgeschichten Exemplarisches anzuhängen – „seht her, so schlecht ist die Gesellschaft“ – halte ich für anmaßend.

Es zeichnet doch den Krimi aus, daß er nicht Kriminalitätsstatistiken abbildet. Sonst wäre er auch ziemlich langweilig bzw. wäre ihm längst schon der Stoff ausgegangen: denn während das Genre boomt, geht die Gewaltkriminalität zurück. Im Gegensatz dazu geht der Medientrend zur Generalisierung jedes schrecklichen Einzelfalls – was zu ständig steigenden „gefühlten“ Kriminalitätsraten führt und zu markigen Kanzlersprüchen wie „Wegsperren, für immer“.

Die Autorin und Expertin in puncto Gewaltkriminalität Sabine Rückert hat in einem überaus lesenswerten Essay in der „Zeit“ gezeigt, daß die zunehmende Hysterisierung und politischer Populismus dazu geführt haben, daß immer mehr Menschen zu immer längeren Gefängnisstrafen verurteilt werden, obwohl die Zahl der Verbrechen sinkt. Auch das hat sicher damit zu tun, daß jede einzelne Tat als Symptom gelesen wird, ganz wie in den 70ern, als es Mode war, die Gesellschaft für die Verbrechen des einzelnen verantwortlich zu machen. Rückert: „In Deutschland werden sehr wenige Sexualmorde begangen, es sind etwa 20 pro Jahr. Trotzdem wird fast jeder einzelne von einem Medienorchester beleitet, das den Eindruck vermittelt, die Republik sei ein Paradies für Gesetzlose, vor allem für Treibtäter.“

Auch Staatsanwältin und Krimiautorin Gabriele Wolff hat kürzlich in einem ungemein spannenden Interview mit dem „Spiegel“ darauf hingewiesen, daß man mit dem Mißbrauchs- und Vergewaltigungsverdacht ebenfalls Mißbrauch treiben kann und daß die Dunkelziffer, mit der in Bezug auf diese Verbrechen gern operiert wird, durchaus dem Interesse der Betroffenenlobbies an öffentlichen Geldern geschuldet sein kann.

Wenn man dann den Krimi einer deutschen Nachwuchsautorin zugeschickt bekommt, in dem gleich vier Kinderleichen angehäuft werden und bereits auf S. 2 der Vater den kleinen Sohn mißbraucht, während die Mutter auf der „Wohnlandschaft aus braunem Cord“ sitzt und wartet, bis Papa mit seinen Scheußlichkeiten fertig ist – dann wünscht man sich das Genre wieder in jene Tage zurück, als es um die Denksportaufgabe dabei ging und nicht um angeblich „realistischen“ sozialkritischen Kitsch.

(Ich halte nach wie vor die These für erwägenswert, daß der Krimi bzw. Thriller deshalb so beliebt ist bei den Lesern, weil er ihnen eine existentielle Situation vorspielt, die in ihrem Leben keine Rolle spielt. Wahrscheinlich aber sind Menschen immer noch gepolt auf das in Hunderttausenden von Jahren Erlernte,was zum lebensrettenden Instinkt geworden ist: daß wir mitten im Leben von Gefahr und Tod umgeben sind.)

Wo war ich stehengeblieben? Der Roman, dachte ich, glaube ich, behandle ein Einzelschicksal, alles andere sei den Statistiken überlassen. Deshalb wäre es schön, auch der Krimi würde nicht Modeverbrechen illustrieren, sondern das Fühlen und Denken von Menschen unter emotionalem Druck nachvollziehbar machen.

Und ich hätte da noch einen Wunsch: daß der Streit zwischen Zaimoglu und Özdamar keiner ist. Alles ein großer Irrtum. Empfindlichkeiten unter Autoren. Es wäre anderenfalls zu traurig.

Dienstag, 16. Mai

Die Arbeit am neuen Roman macht Spaß und geht gut voran. Ich fahre endlich wieder Fahrrad - wunderbar. Noch wunderbarer: Henriette ist zurück in St. Melaney und das Restaurant ist geöffnet! Die amis de berger lassen grüßen...

Sonntag, 14. Mai

Endlich Sonne - Wärme - Wandern.

Was mich beflügelt: ein großartiger Roman von Elisabeth Herrmann: "Das Kindermädchen". In jeder Hinsicht preiswürdig.Ach was, besser noch: auflagenwürdig.

Was mich beschäftigt: wie bringe ich die Hauptfigur in meinem work in progress zum Sprechen? Wie das Leben der 83jährigen, das einen so bedeutenden Teil des vergangenen Jahrhunderts spiegelt?

Mittwoch, 10. Mai

Ês regnet in Frankreich - in Deutschland herrscht Hochsommer. Nicht, daß die Feuchtigkeit schadet - alles wächst noch üppiger. Nur die Rosen verregnet's - insbesondere um die alte Hausrose ist es schade, die hat porzellanrosafarbene Blüten und duftet wunderbar. Und blüht leider nur einmal. So wie jedes Jahr im Mai.

Samstag, 6. Mai

In Laurac. Es regnet. Es gibt keine Entschuldigung fürs Nichtstun.

Mittwoch, 3. Mai

Recherchereise nach Hattingen – es muß noch eine Kurzgeschichte für „Mord am Hellweg“ geschrieben werden. Ein sehr ansehnliches Fachwerkstädtchen an der Ruhr. Freundliche und fachkundige Führung durch Jürgen Wilbert und Walter Ollenik (danke!!!). Bedenkenswerte Tatorte: Birschels Mühle an Ruhr und Ruhrkanal, schon wegen des Biergartens. Die Fabrikantenvilla von 1817 steht noch leer, wird aber offenkundig renoviert.

Von der Isenburg steht nicht mehr viel, die einst sehr große Burganlage wurde 1225 geschleift, weil die Isenburger den Kölner Erzbischof Engelbert gemeuchelt haben. Danach gerät Hattingen immer wieder in Bedrängnis durch die Ritter der gegenüberliegenden Burg Blankenstein. Das ist auch Stoff...

Am meisten beschäftigt mich jedoch die Henrichshütte (Dank an Inge Nimmich!). 1988 wurde die 1854 gegründete Hütte stillgelegt, heute gehört sie zum Westfälischen Industriemuseum. Was für ein Schauplatz für eine Verfolgungsjagd bei Nacht – über Rohre und verrostete Treppen, durch Gräben und Silos, auf den Hochofen und in die Gebläsehalle...

Fortsetzung folgt.

Montag, 1. Mai

Mit einer Lesung auf der diesjährigen „Criminale“ in Koblenz heute ging dieses ziemlich ereignisreiche Frühjahr zuende. Das ist auch gut so: ich habe nämlich kaum noch Stimme. Seit dem 21. April fast jeden Tag eine Lesung oder eine Stundensendung für den Hörfunk oder irgendein anderes Interview, das ganze gekrönt von einer Lesung im Polizeipräsidium, die, mit Unterbrechungen, bis 1 Uhr nachts dauerte – das schlaucht, ehrlich gesagt.

Wobei ich gar nicht leugnen will, daß es noch immer spannend ist, das eigene Buch neu zu entdecken. Klingt zwar merkwürdig, aber es ist so: man entdeckt oft erst hinterher, welche Themen sich eingeschlichen haben in den Text. Dabei ist das nicht weiter verwunderlich, man macht schließlich keinen sozialwissenschaftlichen Aufriß, bevor man schreibt, oder?

Ich jedenfalls habe nicht daran gedacht, in „Sauberer Abgang“ das Reproduktionsverhalten mittelalter Männer zu analysieren oder das Spannungsverhältnis zwischen frustrierten, midlifekrisengeschüttelten Endvierzigern, bei denen nichts sicher ist, vor allem nicht die Rente, und der Generation der Väter, die vergleichsweise üppig leben von Renten und Pensionen.

Andererseits ist das Verhältnis zwischen Will Bastian und seinem Vater das Herzstück des Romans – die widerwillig wiederentdeckte Liebe zwischen Vater und Sohn und das resignierte Eingeständnis Wills, seinem Vater ähnlicher zu sein, als ihm lieb ist, wogegen auch die einstige Rebellion gegen den Betonfachmann Karl nichts genützt hat. Schade, daß Karl Bastian am Ende des Buchs stirbt. Ich hatte den alten Kerl ins Herz geschlossen.

Dafür habe ich mit Mathilde Bergen derzeit eine ausgesprochen kampfeslustige Greisin vor mir.

Mehr wird nicht verraten. Ich sitze am Fortsetzungsband von „Russisch Blut“. Oder nur soviel: es liegt so viel Verlust und so viel Gewinn im Älterwerden. Der Verlust macht sich vor allem morgens bemerkbar, wenn man in den Spiegel guckt. Der Gewinn: man leidet Jahr für Jahr weniger unter dem Verlust.

Ostermontag, 17. April

Ein Autor führt schon eine merkwürdige Existenz. Monatelang sitzt man überwiegend allein am Buch und nach seinem Erscheinen brennt ein Feuerwerk der Aktivitäten ab. 6 Wochen lang sein eigener Impresario zu sein macht Spaß und ist anstrengend zugleich.

Eine Woche immerhin habe ich mir freigeschaufelt für eine Art Urlaub in Frankreich – im Maison Chapelet in der Süd-Ardeche. Alle Pflanzen haben den Winter gut überstanden, die Rosen stehen schon kräftig im Laub, alles ist hier weiter als im trostlos verregneten Deutschland. Ja, der Himmel ist blau und die Sonne scheint und der Arbeitsplatz ist wieder draußen auf dem Balkon, inmitten von Buddleien und Rosen und eingehüllt vom Duft eines Viburnum Burkwoodii „Mohawk“, ein frühblühender Schneeball, weißrosa Blüten, Duft wie ein Parfum von Serge Lutens.

Ich beneide mich selbst. Zur Strafe habe ich mir gestern auf dem Osterspaziergang den ersten Sonnenbrand des Jahres eingehandelt. Möge er der letzte sein.

„Eine Art Urlaub“? Naja – die klassische Erholung ist das nicht gerade, wenn man sich die Zeit vertreibt mit Frühjahrsputz und Wäschewaschen und dem Bestellen des „Gartens“, der aus ca. 48 Töpfen besteht, verteilt auf Veranda, Terrasse und Balkon. (Man kann sogar Kletterrosen vorzüglich in Töpfen halten. Ganz zu schweigen von Kamelien und Buddleien, von Flieder und Kräutern, von Lavendel und Strauchpäonien, von Hortensien aller Arten, von Palmen und duftendem Geißblatt...) Der Innenhof, in dem Hortensien und Rhododendren und eine gigantische alte Rose wachsen, die ab Anfang Mai Blüten wie aus altrosa Marzipan trägt, ist vergleichweise pflegeleicht, da er im Schatten liegt. Alle anderen Pflanzen brauchen jetzt Dünger und vor allem die Bewässerungsanlage – der Märklin-Baukasten für Gartenfreunde, in jedem Frühjahr eine neue Herausforderung.

Und dann muß ich für Freund Lothar Ruske noch eine Kurzgeschichte schreiben – ausgerechnet über eine kulinarische Spezialität Oberhessens. Über aale Worscht – und das im Lande der Boudins... Ob die Gerhards aus Ebsdorfer Grund, die mit der besten Bauernbratwurst des Konstablermarkts, mir ihr Rezept verraten? Wenn ich verspreche, daß meine Variante gänzlich unkannibalistisch ist?

Dienstag, 11. April

Endlich wird das Wetter besser. Und dann sowas...

Für die Sendung in HR 1 heute abend versuche ich, die Bücher der hessischen Kollegen zu lesen, die ich noch nicht kenne. Bei manchen fällt das nicht schwer - die liest man einfach so weg, das hinterläßt nicht viel, auch keinen Schaden. Andere wiederum schätze ich sehr, insbesondere die der Kolleginnen – hallo, liebe Nikola Hahn!

Bei wieder anderen bedauert man, daß irgendein Kritiker den literarisch wertvollen Krimi erfunden hat. Das ist ein Buch, in dem auch Nebensätze vorkommen, was es vorher angeblich beim Kriminalroman nicht gegeben hat. Seither versuchen sich viel zuviele dem Literaturverdacht auszusetzen, was mich nur in seltenen Fällen – Wolf Haas und Norbert Horst – zu überzeugen vermag. Im wesentlichen leidet der Leser bei unseren Literaturwundern unter depressiven Ermittlern und/oder unter manifesten Schwulstanfällen und organisiertem Adjektiverbrechen des Autor. Ich denke da etwa an Heinrich Steinfest.

Oder man muß sich verschmockte Prosa antun, die nach traditionsbewußten Twinsetträgerinnen mit falschem Dutt und reichlich 4711 auf dem Schnupftüchlein riecht.

Oder was soll man von einem „Bestseller“ halten, in dem sich der Winter "mit der Kraft eines Todgeweihten" gegen das Frühjahr auflehnt, wo dem "Spuk ein Ende" bereitet wird, sich "unversehens" etwas findet, man "ohne Umschweife" etwas tut und wo sich ein Einbrecher in einen "Dummejungenstreich" verwandelt. Und natürlich "verblassen die Worte" angesichts der Wirklichkeit, fragt jemand "mit brüchiger Stimme", sofern nicht dieselbe gleich „versagt“, befindet man sich "in der Obhut" oder ist "von schlankem Wuchs", in welchem Fall man natürlich schwarzes Haar und dunkle warme Augen vorzuzeigen hat.

Ja, das sind Bücher, in denen liebe Witwen armen Waisenmädchen "ein ebenso schlichtes wie bequemes Sommerkleid aus roter Baumwolle" nähen; wo der Anbeter, modisch a jour, „kostbare Ringe und Halsketten“ verschenkt und ein Auto fährt, "dessen Lack glänzte wie das Fell einer Raubkatze". Schmonzes aus den 20er, 30er oder 50er Jahren? Weit gefehlt! Die Story um die Witwe und das Mädchen spielt im Jahre 2000. Weiter als bis dahin und S. 61 habe ich es jedenfalls nicht ausgehalten und bin, nachdem auch noch "über die Nichtigkeiten des Alltags" geplaudert wurde, geflüchtet. Und zwar, gänzlich ohne Gärtnerklamotten, in den Garten. Das Leben ist zu kurz, um schlechte Bücher zu lesen.

Ich hätte da wohl einen „Lore-Roman“ erwischt? Denkste. Sowas wird heutzutage im Hardcover auf den Markt geworfen, der Autor sei ja schließlich der deutsche Mankell, verkündet der Verlag. Klar, dessen Schund verkauft sich ja auch ganz prima.

Naja - wahrscheinlich mißverstehe ich da was und das ganze ist eine hochsensible und ausgefinkelte Paraphrase auf – Kafka? Proust? James Joyce?

Na – Schwamm drüber.Dafür bin ich nicht gebildet (oder eingebildet) genug.

Endlich wird das Wetter besser.

Sonntag, 9. April

Es gibt wirklich erfreuliche Arten, seinen Geburtstag zu feiern: am 6. April nach einer wunderbaren Lesung bei Carolus in Frankfurt reinfeiern, dann, am 7. April, mit Christoph Schramm das neue Websitedesign besprechen und nach Karlsruhe fahren. Dort in einem proppevollen Saal vor einem überaus freundlichen Publikum lesen. Am nächsten Tag dann das letzte Mal Bauernmarktaktion – wieder ein voller Erfolg. Und vor allem: gutes Wetter und Spaß.

Schade, daß jetzt der Ernst des Lebens wieder beginnt.

Montag, 3. April

Natürlich wird es Frühling. Im Vogelsberg blüht gerade noch der Winterjasmin, die Schneeglöckchen sind bereits verwelkt, die Krokusse entfalten sich und die Hyazinthen brauchen nicht mehr lange.

Trotz mäßigem Wetter war die Aktion „Literatur und Lebensmittel“ am vergangenen Samstag auf dem Frankfurter Bauernmarkt erfolgreich und amüsant. Der Käsestand der Herbertsmühle macht sich ausgesprochen gut als Freiluftbuchhandlung! (Danke, Gudrun und Jörg, Thomas und Nilas und all die anderen...) Und: Man lernt seine Leser bei Käse und Wein (Rhöner Krimiknoten nach brasilianischem Rezept von der Herbertsmühle und Weißburgunder vom Rollanderhof) noch ganz anders kennen als nach der Lesung in der Buchhandlung.

Am Samstag, dem 8. April, das gleiche noch einmal: diesmal schon ab 14 Uhr. Möge die Sonne uns scheinen.

Übrigens: natürlich schreckt der eine oder andere vor dem Kalauer nicht zurück, daß das ja passe: dieser Krimi – so ein Käse.

Mir soll’s recht sein – wenn der Käse so gut ist wie der von der Herbertsmühle, wäre das ein Lob für den Krimi.

22. März

Lesereise. Heute nach Stuttgart, morgen München, dann Köln, Samstag Hofheim. Zwischendrin eine Kolumne für die Welt schreiben, täglich. Stets in der Hoffnung, daß der Zugang zum Internet auch im Hotelzimmer gelingt.

Zweite Überlegung: ob man die Bemerkung, man fühle sich an das Drehbuch eines Tatorts erinnert, in entsprechenden Bewerbungsschreiben benutzen sollte?

Und jetzt on the road. Die Sonne scheint (ohn' Unterlaß? Na hoffentlich nicht).

Sonntag, 12. März

Es passieren einem schon seltsame Dinge. Letzten Sonntag Eröffnung der "1. Hammer Krimiwoche". Ganz kurz vor Beginn der Lesung kommt ein vielleicht 55jähriger Mann mit leuchtend roten Haaren, der von sich wenig glaubhaft behauptet, er sein ein Literaturfanatiker.

Der Mann sitzt in der ersten Reihe und läßt schon bald ein allerliebstes Schnarchen hören. Das ist nicht weiter schlimm - eher komisch. Aber auffällig.

Nach Ende der Veranstaltung läßt er sich einen Bahnprospekt signieren und schiebt die Übermüdung auf eine nächtliche Fahrt mit der Bahn von Kiel nach Hamm. Und: nicht er sei Chaplet-Fan, sondern seine Frau. Gewesen. Die sei vor einer Woche gestorben und er habe sich verpflichtet gefühlt, sozusagen an ihrer Statt an der Lesung teilzunehmen.

Kann man so etwas erfinden? Kann das wahr sein?

Und wieder mal ist life stranger than fíction...

Montag, 6. März 2006

Bitte um Berücksichtigung an alle Rezensenten:

Menschen, die heute 48 Jahre alt sind und 1981 ein einschlägiges Erlebnis hatten, sind weder Teilnehmer der "Studentenrevolte" noch "68er". 1981 waren die Friedensbewegung und die Anti-AKW-Bewegung wichtig, aber nicht mehr das, was wir mit 68 verbinden.

"Sauberer Abgang" ist KEIN Nostalgieroman aus den fernen fernen Zeiten der Studentenbewegung, hier geht es weniger um Politik als um Gefühle. Das wollte ich doch mal gesagt haben.

Sonntag, 5. März 2006

„Wie Anne Chaplet die Wiederannäherung von Will an seinen alten, kranken und dann sterbenden Vater beschreibt, seine Gefühle ihm gegenüber, den er doch jahrzehntelang als Betonkopf bekämpft und verachtet hatte, ist eines der sensibelsten Stücke von Literatur, die der Rezensent in den letzten Jahren in einem Kriminalroman gelesen hat.“

So verstanden zu werden, ist schön. Danke, Winfried Stanzick von www.sandammeer.at !

Und jetzt gehts gleich zur Eröffnung der Krimitage nach Hamm. Bitte nicht wieder in den Schnee...

Samstag, 4. März 2006

Was für ein Tag ...

Gestern schneite es in Frankfurt den ganzen Morgen. Auf dem Weg zum Krafttrainingsstudio und zurück durchnäßt und beinahe auf die Schnauze geflogen. Bei der Herbertsmühle auf dem Schillermarkt Aperitifknoten gekauft – das erwies sich als probate Überlebenshilfe, aber dazu später.

Dann beim Hessischen Rundfunk, bei HR1-Meridian mit Daniella Baumeister. Ein schönes, langes Gespräch – sieben Minuten, das ist ja schon mutig fürs heutige Radio. Seltsam nur, daß man neuerdings dauernd nach Jan Seghers gefragt wird. Nur, weil dessen Grimmis auch in Frankfurt spielen? Wahrscheinlich. Aber ich bin gottlob weder der deutsche Mankell noch die deutsche Marklund, das ließe ich mir freiwillig nicht nachsagen. Und außerdem ziehe ich zum Romanschreiben nicht die Gärtnerklamotten an (was für eine Verachtung der eigenen Leser...), sondern – nein, nicht wie Patricia Highsmith eine weiße Bluse, sondern natürlich die Abendgarderobe. Das ist ja wohl das mindeste!

Nach der Sendung zurück nach Oberhessen. Am Abend stand eine Lesung beim Freund Hans-Jürgen Linke an. Der hat es übrigens richtig gemacht, als er neben der Arbeit für die Frankfurter Rundschau noch in Suze la Rousse eine Ausbildung zum Sommelier gemacht hat. Lesungen in seinem Weinladen „Wein.Gut“ sind für mich mittlerweile liebgewonnenes Ritual geworden – und nun die Premiere mit dem neuen Buch!

Aber es schneite in Frankfurt. Es schneite auf dem Weg aus Frankfurt hinaus. Es hatte die A5 gen Norden zugeschneit. Und ich dachte schlau zu sein und versuchte den Umweg über Bad Homburg und Friedberg.

Ich habe geschlagene viereinhalb Stunden gebraucht, um durch Bad Homburg hindurch zu kommen. Insgesamt 6 Stunden von Frankfurt nach Gießen, normalerweise eine Sache von 50 Minuten. Zwischendrin war ich fast am Verzweifeln – und wenn die Überlebenshilfe von der Herbertsmühle nicht gewesen wäre und das Mobiltelefon als Kontakt zu lieben Menschen, dann... hätte ich mich leise weinend in die nächste Schneewehe gelegt.

Irgendwann wurde die Vorstellung schrecklich, womöglich auf die Lesung in Gießen verzichten zu müssen, auf die ich mich gefreut hatte. Aber sie haben ausgeharrt, die tapferen Gießener, und um viertel vor zehn begann die Lesung, mit mehr als einer Stunde Verspätung.

Dabei hatte ich die Strichfassung des Buchs nicht dabei – aber siehe da: es las sich auch ohne wunderbar. Und dann noch ein Publikum, das mitging... Was für ein Abend!

Hinterher haben wir ziemliche Mengen sehr guten Weins getrunken. Und das war sehr sehr schön.

Donnerstag, 2. März 2006

Und hier ist die Presseerklärung:

Krimi-Premiere auf dem Bauernmarkt Anne Chaplet – „die beste deutsche Krimiautorin“ (Buchmarkt) – lädt am 1. und 8. April an ihren Lieblingstatort, um den neuen Frankfurt-Krimi „Sauberer Abgang“ vorzustellen. Ab jeweils 15 Uhr signiert sie am Stand der Herbertsmühle auf dem Bauernmarkt an der Konstablerwache in Frankfurt am Main.

Anne Chaplet und der Bauernmarkt – das ist eine Liebesgeschichte seit zehn Jahren. Nun wird sie öffentlich: Lebensmittel und Literatur, Frankfurt-Krimi und Rhön-Käse, beides handgemacht, naturbelassen und unverwechselbar, gehen zusammen ...

Die Milchschäferei Herbertsmühle hat „Sauberer Abgang“ dem einzigartigen Käsesortiment einverleibt und verkauft das Buch vom 30. März bis zum 14. April an ihrem Stand auf dem Bauernmarkt an der Konstabler Wache.

Am 1. und 8. April wird sich Anne Chaplet dort jeweils um 15 Uhr einfinden und bei Wein und Käse ihre Krimis signieren.

„Der Bauernmarkt ist das Schönste, was die großartigen hessischen Lebensmittelproduzenten Frankfurt geschenkt haben.“ Anne Chaplet

„Drei Dinge braucht der Mensch: gute Literatur für die Seele, gute Lebensmittel für den Körper und eine gute Umwelt fürs gute Leben.“ Jörg Diener (Herbertsmühle)

Die Frankfurter Schriftstellerin Anne Chaplet wurde mehrfach für ihre Kriminalromane ausgezeichnet, darunter „Die Fotografin“ und „Schneesterben“. Der Bauernmarkt spielt bereits in ihren Büchern „Caruso singt nicht mehr“, „Wasser zu Wein“ und „Nichts als die Wahrheit“ eine Rolle. „Sauberer Abgang“, ihr siebter Roman, ist eine Liebeserklärung an Frankfurt, ein spannendes Spiel in Vergangenheit und Gegenwart, ein herzzerreißendes Drama um Liebe und Rache. Doch Vorsicht: auch wenn mancher manches aus der alten und neuen Frankfurter Szene wiedererkennt: Das Buch ist kein Schlüsselroman!

Mehr unter: www.anne-chaplet.de

Die Milchschäferei Herbertsmühle von Jörg und Gudrun Diener stellt seit 20 Jahren kontrolliert biologische Rohmilchkäse her – Ziegen- und Schafscamembert, Crottin, Mozarella und Frischkäse. Hinzu kommen ausgewählte Käse biologisch arbeitender Käsereien aus Deutschland sowie Fleisch von Schafen und Zeburindern.

Termine: am 1. und 8. April, 15 Uhr, Signierstunde mit Anne Chaplet am Stand der Herbertsmühle auf dem Bauernmarkt in Frankfurt. Weitere Infos erhalten Sie bei Maria Delgado, presse@anne-chaplet.de, Tel.: 01511/78 07 451 Presseexemplare von „Sauberer Abgang“ können Sie anfordern unter info@kunstmann.de oder unter 089/1211930

Mittwoch, 1. März 2006

Frühlingsanfang? Naja. Es ist kalt, es schneit und die Katzen liegen faul in der Ecke. Ab morgen gehen die ersten Pressemitteilungen heraus, unsere Aktion „Der Krimi zum Käse“ auf dem Frankfurter Bauernmarkt betreffend.

Ich liebe die Idee, mit einem Buch „auf den Markt“ zu gehen. Es ist etwas ganz anderes als das, was man landläufig unter „sich vermarkten“ versteht. Das hat ja hierzulande etwas Anrüchiges, so, als ob man seine Literatur bei Aldi verramschte. Dabei ist der Markt, den ich meine, ein Ort eher kritischer Begegnung: auf dem Markt kann man die Ware betrachten und befühlen, die man zu erwerben gedenkt – und das Marktgeschehen hängt durchaus davon ab, ob sich ein Vertrauensverhältnis herstellt zwischen Produzenten und Konsumenten. Der Bauernmarkt auf der Konstablerwache ist ein reiner Erzeugermarkt, weit entfernt von all den „Geiz-ist-geil“-Einkaufsparadiesen. Hier kann man sich dafür entscheiden, durch seinen Kauf das Überleben guter Lebensmittel zu unterstützen. Es gibt keinen schöneren Ort, um das unter Garantie naturbelassen und eigenhändig angefertigte Buch zu Markte zu tragen...

Samstag, 18. Februar 2006

Heute in der Literarischen Welt ein Porträt Eva Demskis, deren neuen Roman "Ein siamesisches Dorf" ich hinreißend finde: http://www.welt.de/data/2006/02/18/847184.html

Donnerstag, 9. Februar

Nachtrag zum Thema "Dialoge".

Daniel Kehlmann bestätigt in einem Interview heute in der FAZ meine Vermutung, daß Dialoge dem wirklichen Literaten als trivial gelten: "Ohne die Idee der indirekten Rede hätte ich das Buch nicht schreiben können. Wenn man zum ersten Mal darüber nachdenkt, einen historischen Roman zu schreiben, ist man zunächst eingeschüchtert von all den Trivial-Fallen, die da lauern (...) Ich denke, dieser Trivialitätspunkt, wo es sehr leicht ins Zurechtgemachte, Unglaubhafte und irgendwie Problematische kippt, ist die direkte Rede: 'Hah', sagte Napoleon, 'wir greifen im Morgengrauen an.' Sofort hat man ein ungutes Gefühl."

Hmmm. Ich hab da auch ein ungutes Gefühl. Denn läge die wirkliche Herausforderung nicht darin, sich in der schwierigen Kunst des guten, nicht-trivialen Dialogs zu üben? Statt Papiernes zu produzieren, wie z. B. - willkürlich herausgegriffen:

"Das sei ein großer Moment, sagte Zimmermann schließlich.

Gauß bat um ein Glas Wasser.

Ihm sei nach Beten zumute.

Gauß (...) entschuldigte sich mit einer Geste, wankte nach Hause, legte sich ins Bett und dachte an seine Mutter..."

Dies also, will uns der Dichter sagen, sei nicht trivial, weil es in der indirekten Rede daherkomme? Puh, sagt da die Unterhaltungsromanautorin.

Oder auch, um den Kollegen Seghers zu zitieren: Proust.

Dienstag, 7. Februar

Schon wichtig zu wissen, wo man die - potentiell! - Verbündeten trifft! z. B. am letzten Donnerstag im Inselhotel in Konstanz, bei der "Bücherbörse". Dort treffen alljährlich Vertreter und Buchhändler aus dem süddeutschen Raum zusammen, der Bücher wegen, die letztere kaufen sollen, um sie Kunden zu verkaufen. Massenhaft, hofft die Autorin, die dabei war, weil Antje Kunstmann aus Anlaß des 30jährigen Verlagsjubiläums Vertreter und Buchhändler zum Essen einlud. Unterhaltungsprogramm: yours truely und der begnadet komische Rainer Moritz, der ein fachkundiges Buch namens "Abseits" vorstellte (weswegen wohl???).

Mir fiel auf, daß ich in diesem Jahr auch mein Zehnjähriges begehe. Vor zehn Jahren brachte mich Antje Kunstmann auf die Idee, Kriminalromane zu schreiben. Und das gehört immer noch zu den besten Entscheidungen meines Lebens...

Montag, 30. Januar

Sind Dialoge obszön? Zum Beispiel so:

„Der Kerl ist von Sinnen“, sagte Gauß, öffnete das Fenster und warf das Buch hinaus.

„Das war meins!“ rief Eugen.

Und ist es Literatur, wenn es statt dessen heißt:

Der Kerl sei von Sinnen, sagte Gauß, öffnete das Fenster und warf das Buch hinaus.

Das sei seines gewesen, rief Eugen.

Das vielgelobte Buch von Daniel Kehlmann, dem wir seinen großen Erfolg hiermit ausdrücklich gönnen, verzichtet auf die direkte Rede. Das macht offenbar alles literarischer und feiner. Ob das die Amerikaner auch so sehen, die die Rechte daran gekauft haben?

Im wunderbaren Roman von Eva Demski („Das siamesische Dorf“) gibt es jede Menge Dialog, schnell, voller Witz, im treffenden Ton. Aber keine „Tüttelchen“ davor oder danach.

Hat das auch was zu tun mit dem schlechten Ruf, den Dialoge genießen? Ist Dialog in Tüttelchen nur im schnellen, schlichten, kunstlosen Unterhaltungsroman erlaubt?

Ich versteh’s nicht. Nichts finde ich schwieriger, als einen lebendigen Dialog zu schreiben, der kunstvoll ist, weil er nichts künstliches hat, aber dennoch alles andere als authentisch ist – denn nichts wirkt lebloser als das Abschreiben von der Wirklichkeit.

Sonntag, 29. Januar 2006

Kaum etwas ist schöner als an einem eisig kalten Wintersamstag unter strahlend blauem Himmel über den Bauernmarkt auf der Frankfurter Konstablerwache zu laufen, sich in die Schlange vor dem Vogelsbergbauern mit der besten Bratwurst einzureihen und nicht ein, sondern zwei Würste zu essen. Schlange stehen kann man danach auch vor dem Stand der Herbertsmühle – und dann eine Pause einlegen am Weinausschank vom Rollander Hof. Schon erstaunlich, wieviele Menschen im besten Alter sich dort bereits um 13 Uhr die Kante geben – aber was soll der Geiz: 13 Uhr ist eine gute Zeit für einen Grauburgunder. Und einen Zwiebelkuchen. Und vielleicht noch einen Grauburgunder. Und dabei hemmungslos gucken – die Gesichter der russischen Männer nebenan sehen aus wie aus dem Geschichtsbuch. Die älteren Damen am Nebentisch sind alle ausnehmend gut geschminkt und ausgesprochen guter Laune. Die Jüngeren haben zu tun und schieben Kinderwagen durch die Menge. Ist das schon ein Ausblick auf die älter werdende Gesellschaft? Dann haben die Winzer prima Zukunftsaussichten...

Irgendwann möchte ich eine Philippika loslassen auf die „Geiz-ist-geil“-Apologeten und auf alle diejenigen, die sich völlig verdient mit „Gammelfleisch“ betrügen lassen. Wer seine heimischen Produzenten nicht ehrt, nicht die Mühe und Liebe, die sie ihren Produkten angedeihen lassen, nicht die Kunstfertigkeit, mit der sie uns Köstlichkeiten bieten, nicht das Kulturgut schätzt, das gute Lebensmittel darstellen – weil er/sie nicht begreift, daß sie nicht zum Discountpreis zu haben sind –, der verdient nichts besseres. An guten Lebensmitteln sparen ist barbarisch. Daß sie billig zu haben wären, eine Lüge. Es gibt genug anderen Mist, der verzichtbar wäre.

Montag, 23. Januar

Es ist vorbei. Es hat sich ausjuriert – zunächst. Gestern wurde der Kurzkrimitreatmentwettbewerb mit einer „Finissage“ im Filmmuseum in Frankfurt am Main abgeschlossen – mit einem salomonischen Urteil: drei statt eins.

Was man als Juror aus alledem lernt? Zum einen, daß die meisten, die sich an einem solchen Wettbewerb beteiligen, Juroren für Masochisten zu halten scheinen, die man am besten durch lieblos runtergehudelte Texte und Ideenarmut befriedigt. Ihr Menschen und potentiellen Einreicher da draußen im Lande, laßt euch sagen: dem ist nicht so! Wir mögen Schweine sein, aber auch Schweine bluten. (Und außerdem beugte sich unsere Jury – Charlotte Schwab, Eva-Maria Magel und Jörg Himstedt – geradezu liebevoll über jeden Text, damit uns die Eine Große Idee auch in bescheidenster Verkleidung nicht entgehen möge). (Dazwischen haben wir mit Maren Wurster und Monika Haas vom Filmmuseum sehr viel Spaß gehabt.)

Zum anderen, daß der Fernsehkrimi längst als eigene Realität wahrgenommen wird, die eines Korrektiv einer anderen Wirklichkeit nicht mehr bedarf. Viele Treatments bewegten sich in der Krimiwelt des TV, einige, indem sie diese geschlossene Abteilung mit ihren Klischees parodierten. Ein Austausch zwischen dieser und der anderen Welt findet nicht statt. Welthaltigkeit des Genres? Nicht hier.

Ich habe ein bißchen darauf gehofft, man könne hier erfahren, welche Wünsche das Publikum (ein qualifiziertes, zudem) an die Fernsehmacher heranträgt. Eine nicht erfüllte Hoffnung. Man muß die Neuerfindung des Genres hier wie da wohl doch den Profis überlassen.

Freitag, 13. Januar 2006

Letztes Jahr für den Kurzkrimi-Glauser nominiert, dieses Jahr die Strafe dafür abgeholt: 144 Kurzkrimis zwischen 5 und 20 Seiten lesen ist, wenn man nicht pfuscht, eine ziemlich harte Sache.

Und ich habe nicht gepfuscht. Ich habe ALLES gelesen, inklusive der Arbeiten von Legasthenikern und Analphabeten. Die Quintessenz: die guten Geschichten erkennt man sofort. Das Mittelfeld ist erschreckend dünn. Und was da sonst noch so den Weg zwischen zwei Buchdeckeln findet – naja. Wir leben in einer Demokratie, da hat jeder seine Chance...

Ohne Worte allerdings war das, was von 120 Einsendungen eines vom Deutschen Filmmuseum ausgelobten Wettbewerbs um das beste Krimi-Filmtreatment übrigblieb. Aber mehr dazu nach der Jurysitzung morgen...

Montag, 9. Januar

Liebe Großstädter!

Angst vor Behördengängen? Nicht nötig bei uns auf dem Land! Der Besuch bei der Kfz-Stelle von Mücke war das reine Vergnügen. Und wenn man dann noch von der Amtsleiterin als „Donna Leon des Vogelsbergs“ begrüßt wird, dann – ja, was kriegt man dann? Neben dem verlegenen Grinsen?

Heimatgefühle?

Um Himmelswillen!

Samstag, 7. Januar

Heute in der „Literarischen Welt“ ein Essay von yours truly über den Kriegsbriefwechsel meiner Eltern, der mich immer wieder beeindruckt. (http://www.welt.de/data/2006/01/07/827671.html)

Es gibt sie, die Erfindung der Liebe durch die Magie der Worte. Briefe (auch Emails und SMS lasse ich gelten) gehören zu den schönsten und zartesten und intimsten Berührungen, sind Stimmfühlungslaute menschlicher Graugänse, Vergewisserungen in Zeiten der Trennung.

Und dennoch bin ich froh, daß wir in Zeiten leben, wo wir auf sie nicht beschränkt sind. Oder nicht sein müßten.

Freitag, 6. Januar

Im Januar geht’s bergauf. Unweigerlich.

Selbst der eigene Körper will nicht mehr Winterspeck anfressen, sondern ihn loswerden. Schon mal „nie wieder essen“ gedacht nach Silvester? Und plötzlich diesen irren Wunsch gehabt, endlich wieder zum Krafttraining zu gehen und jeden Tag wie dumm durch die Gegend zu laufen? Ganz zu schweigen von perversen Gelüsten wie denen nach, ähh, Kohlsuppe?

Ja, der Januar ist der perfekte Monat für einen Neuanfang, auch wenn man noch den Schutt von 2005 vom Schreibtisch räumen muß. Aber selbst der Steuererklärung kann man schöne Seiten abgewinnen: entweder waren die Umsätze 2005 geringer, als erwartet. Aber dafür gibt es wenigstens Steuern zurück. Oder es war ein prächtiges Jahr – und das neue wird noch besser!

Die Reaktionen auf die Vorausexemplare von „Sauberer Abgang“ sind schmeichelhaft. Das macht Hoffnung.

Donnerstag, 5. Januar, Ilsdorf im Vogelsberg

Nach dem „Sauberen Abgang“ tobt hier die Aktion „Sauberer Schreibtisch“. Das Exposé fürs neue Buch ist fertig, die letzte Kurzgeschichte geschrieben, und demnächst bin ich endlich durch mit der Juryarbeit für den Kurzkrimipreis des Syndikats, salopp „Glausi“ genannt – und mit der Sichtung der Eingänge für den Krimi-Treatment-Wettbewerb des Deutschen Filmmuseums.

Aber es gibt Lichtblicke. Eva Demski hat ein neues Buch geschrieben – „Das siamesische Dorf“. Ein Kriminalroman, in dem man badet wie in warmem Sand... Mehr dazu demnächst.

Montag, 2. Januar, Laurac en Vivarais

Ich finde Vorsätze zum neuen Jahr wunderbar.

Wenigstens einmal im Jahr sollte man beschließen, sein Leben zu ändern. Etwa: Nur noch guten Wein trinken und keine schlechten Bücher lesen. Oder: endlich Tanzen lernen. Salsa?

Ich denke - was vielleicht an der cevenolischen Kulisse liegt - an den Jakobsweg, den Pilgerpfad nach Santiago die Compostela, vor allem an den französischen Teil, die Via Podiensis von Le Puy-en-Velay bis Saint-Jean-Pied-de-Port. Sind nur 730 km. Bei halbwegs zähem Wandern schafft man das in – naja: 3-4 Wochen???

Hat einer der geneigten Leser Erfahrung damit?

Mittwoch, 21. Dezember, Winteranfang

Die Vorausexemplare von "Sauberer Abgang" sind eingetroffen. Einige eingetütet, andere persönlich übergeben. Das ist MEIN Geschenk zu Weihnachten, das ich wunderbarer Weise mit anderen teilen kann.

Dann gehts ans Exposé für den Folgeband von "Russisch Blut". Und dann - zwei Wochen Durchatmen.

Allen Freunden wünsche ich schöne Tage.

Montag, 19. Dezember

Ich bin kein begeisterter Erich-Fried-Fan - aber das ist noch immer das ultimative Gedicht zum Thema:

Was es ist

Es ist Unsinn

sagt die Vernunft.

Es ist was es ist,

sagt die Liebe.

Es ist Unglück,

sagt die Berechnung.

Es ist nichts als Schmerz,

sagt die Angst.

Es ist aussichtslos,

sagt die Einsicht.

Es ist was es ist,

sagt die Liebe.

Es ist lächerlich,

sagt der Stolz.

Es ist leichtsinnig,

sagt die Vorsicht.

Es ist unmöglich,

sagt die Erfahrung.

Es ist was es ist,

sagt die Liebe

Erich Fried

1. Dezember 2005

Liebe Freunde, Kollegen, Interessierte:

Über die "Lust am Trivialen" geht es in der übrigens sehr luxuriösen Kultursendung "WestArt am Sonntag". Der WDR leistet sich mit dieser Sendung 90 Minuten sinnvolle Gespräche über dies und das - erstaunlich, daß sowas im Fernsehen noch geht...

In der Sendung am 4. 12. 2005 ab 11 Uhr geht es um Telenovelas und die Lust am Kitsch. Die Gesprächsteilnehmer sind Dietrich Leder, Professor an der Kölner Kunsthochschule für Medien mit dem Schwerpunkt Fernsehkultur, Anne Chaplet alias Cora Stephan, Politikwissenschaftlerin, Publizistin und Krimiautorin ("Schneesterben", "Russisch Blut"), Peter Süß, Historiker und Chefautor der ARD-Telenovela "Sturm der Liebe", Georg Uecker, Schauspieler (Carsten Flöter in der "Lindenstraße").

Yours truly hat in dieser illustren Runde versucht, den Unterhaltungsroman, insbesondere den Krimi zu verteidigen. Und sie schwört, das immer wieder zu tun!

Laurac, Montag, 28. November 2005

Auch in den Cevennen ist es kalt geworden – und der blaue Himmel trübe. Morgen also drei Katzen ins Auto packen und wieder zurück nach Allemagne.

Es ist schon seltsam, daß man oft erst hinterher weiß, was im soeben beendeten Roman das Thema hinter dem Thema ist. Dabei ist es das, was es schon in „Caruso singt nicht mehr“ war: die Liebe. Damals war es die Liebe des Erich Mielke („Aber ich liebe euch doch alle!“), diesmal ist es die Liebe zwischen Vater und Sohn, die Freundesliebe, die zurückgewiesene Liebe, die furchtsame Liebe und die furchtbare Liebe.

Was sonst soll das Thema eines Krimis sein? Der Krimi variiert die großen Menschheitsepen, in denen – vom Gilgamesch-Epos bis zur Bibel – Liebe und Tod die treibenden Kräfte sind. Und wenn auch in den modernen Krimis das „affirmative“ Element fehlt, wie es einst am Krimi gegeißelt wurde – also: eine Gesellschaft gerät aus dem Lot, aber hinterher ist, mit der Strafe für den Sünder, alles wieder gut –, ganz einfach, weil wir diese Art der Sühne gar nicht mehr kennen; wenn also auch im Krimi heute das Ende offen ist, so hat sich doch zumindestens, getreu Joseph Campbells „Der Weg des Helden“, der Gebrauchsanweisung für Hollywood, eines geändert: die Hauptfigur, die die Welt nun anders sieht als zuvor.

So kathartisch wie der Tod wirkt nur die Liebe. Oder?

Laurac, Samstag, 19. November

Bergwandern in den Cevennen ist ein gutes Mittel gegen Trennungsschmerz – und wenn ein Buch in den Druck geht, ist das ja was ähnliches, oder? Gestern bin ich viereinhalb Stunden um St. Melaney herumgelaufen, hoch in die Berge, über den Bergrücken, runter ins Flußtal, wieder hoch auf der anderen Seite am Berg entlang. Die Überquerung des Flüßchens war gar nicht einfach, nach den kräftigen Regenfällen der letzten Wochen war die Furt überflutet. Erst ausrutschen, fast reinfallen, Knöchel verstauchen – und dann die Stiefel ausziehen, Hosenbeine hochkrempeln und durchs kalte Wasser auf die andere Seite. Tut richtig gut... *gg*

Am besten ist natürlich das Bier danach – in St. Melaney, Les Amis du Berger (Bert, Sheilagh und Iette lassen grüßen!).

Heute geht es auf den Markt in Les Vans. Und irgendwann ist der letzte Roman aus dem Kopf geblasen und der neue formt sich.

11.November

Nicht um 11 Uhr 11, sondern so gegen 15 Uhr lag der letzte Fahnendurchgang hinter Tilman Göhler (danke, Tilman!) vom Verlag und mir. „Sauberer Abgang“ ist fertig – und ich auch. Fix und foxi.

Der Roman ist der Spitzentitel des Frühjahrsprogramm vom Kunstmann-Verlag und ein Leseexemplar gibt es auch.

Ich finde, das sind gute Nachrichten.

Die ersten Lesungen stehen auch schon fest - der März ist bald ausgebucht.

6. November

Nur um es noch einmal ganz deutlich zu sagen: ich lese gern! Das Publikum läßt sich meistens bereitwillig mitnehmen auf eine Reise ins Buch und engagierte Buchhändler sind einfach klasse – es sind unsere ersten und besten Verbündeten. Dennoch an dieser Stelle mal ein paar Bemerkungen zur richtigen Behandlung der Spezies des reisenden Schrifststellers. Keine Angst: Es ist im Prinzip einfach, Schriftsteller glücklich zu machen. Es kostet noch nicht einmal richtig Geld (obwohl Geld immer o.k. ist), sondern nur so etwas wie Einfühlungsvermögen, dessen Aufkommen indes äußerst ungerecht verteilt zu sein scheint.

Es gibt Veranstalter, die wissen, wie man Schriftsteller und andere Gäste glücklich macht. Es gibt Veranstalter, die das offenbar nicht wissen wollen.

Man merkt’s an der Wahl des Hotels. Nein, wir bestehen nicht auf dem ersten Haus am Platz! Im Gegenteil: klein und gemütlich ist uns sehr recht. Aber es sollte schon ein Zimmer sein, in dem man sich vor und nach der Lesung gern aufhält, ohne in tiefste Depressionen zu verfallen, weil man bei seinem Anblick vor sich sieht, wie sich Scharen einsamer Handlungsreisender von der Bettkante zu Tode stürzen.

Ach und dann wäre es auch nett, das Zimmer wäre kein Kaninchenstall, wie ich es kürzlich in einem Ort erlebt habe, dessen Namen ich jetzt nicht nennen will. Eine dieser Gefängniszellen mit dem ganz oben auf dem Schrank festgeschnallten Minifernseher. Selbstredend ohne Minibar. Und naturellement ohne Hotelbar – das Personal geht schon um 22 Uhr.

Auch wäre es schön, das Hotel läge nicht in der Nähe des Veranstalters, sondern des Veranstaltungsortes, damit man es nicht so weit hat abends, was besonders im Winter nicht ganz ohne Bedeutung ist.

Und wie findet ein Veranstalter heraus, was genehm wäre für seinen sensiblen Gast? Es ist so einfach: man schaue sich einfach mal die Bude an, die man seinen Gästen zumuten will, und überlege sich, ob man es selbst da für länger als zwei Stunden aushalten würde.

Stellen wir uns also mal vor, die Hotelfrage wäre zur Zufriedenheit aller geklärt und auf den Veranstaltungsplakaten befände sich nicht irgendein aus dem Internet gezogenes Amateurfoto, sondern eines jener Spitzenporträts, die der Verlag kostenlos (!!!) abgibt – stellen wir uns auch vor, es wäre vorher geklärt worden, aus welchem Buch der Autor denn nun lesen soll und auch der Büchertisch wäre ausreichend bestückt. Was kann dann noch schief laufen? Vieles.

Selbst wenn das Publikum zahlreich erschienen und gut gelaunt ist und man selbst bei Stimme, kann eines noch furchtbar nerven: die lokale Presse in ihrer je spezifischen Erscheinungsform. In Kurzform: die meisten Kollegen sind wunderbar und fragen vorher, ob sie während der Lesung ein, zweimal mit Blitz fotografieren dürfen. Eine Minderheit, eine ziemlich auffällige allerdings, macht was aus ihrem Minderwertigkeitskomplex.

Zum Beispiel jene Dame, die sich nicht groß vorstellte, aber als erstes nach dem Lebensalter der Autorin fragte und das streng notierte. Die nächste Frage galt der Zahl der Toten, die man im Roman erwarten könne. Und dann wurde auch noch nach Aufklärung über Art und Geschlecht des Mörders ersucht – und wenn die angesichts derart saudummer Fragen mittlerweile bockig gewordene Autorin nicht kooperiere, dann stehe eben auch nichts über sie in der Zeitung. Wow!

Unsere beispielhafte Lokalreporterin fotografierte während der Lesung nicht etwa zwei oder dreimal, sondern blitzte ca. eine halbe Stunde lang. Danach verteilte sie geräuschvoll ihr Zubehör auf dem Boden, sammelte es ebenso geräuschvoll wieder auf und verließ endlich den Saal, ebenfalls geräuschvoll, mitten in der Lesung. Man ist ja wichtig! Man hat ja noch anderes zu tun!

Das sind Menschen, die Freude machen. Übrigens auch dem Publikum, das zu einer Lesung gekommen war, aber nicht zur Selbstdarstellungsorgie einer irgendwie womöglich vielleicht nicht ganz ausgelasteten Edelfeder eines ostfriesischen Lokalteils.

Ausnahmen? Ganz bestimmt. Aber die Fälle häufen sich in letzter Zeit und man fragt sich, wer diesen Mädels das ungehobelte Benehmen beibringt, von dem sie anzunehmen scheinen, das es der 5. Macht im Staate (in der Kleinstadt) zusteht.

3. November 2005

Gestern ist das letzte Kapitel von "Sauberer Abgang" an den Verlag gegangen... Gottlob gibt es noch die Fahnenkorrektur, irgendeine Macke entgeht einem immer.

Jetzt erstmal eine kleine Lesereise nach Leer und Emden und St. Augustin. Und dann - den Kopf frei kriegen für das nächste Buch.

27. Oktober 2005

Der neue Roman wird "Sauberer Abgang" heißen... und muß am 31. Oktober satzfertig sein, wenn wir es noch schaffen wollen mit einem Leseexemplar für die Buchhändler...

SChade, wenn man bei diesem prächtigen Wetter am PC sitzen muß - aber es ist ja absehbar. Die ersten 200 Seiten stehen, an den restlichen mußnoch einiges gemacht werden. Aber ich hätte ja auch einen anständigen Beruf lernen sollen...

Donnerstag, 22. September 2005

Gestern vor 65 Jahren heirateten meine Eltern – am Wochenende feiert die Familie ihre „Eiserne Hochzeit“. Ganze zehn Jahre lebte diese Ehe von wenigen Fronturlauben und von Briefen. Unvorstellbar heute. Mein Vater saß als Marineartillerist in Lorient und hatte nichts zu tun außer lesen, Briefe schreiben – naja: und saufen. Schade, daß ich seine Handschrift nicht lesen kann...

Gestern Premiere in Hattingen: ich habe das erste Mal zwei Kapitel aus dem neuen Roman gelesen. Das Publikum war großzügig – und sogar ich war ganz zufrieden.

Sonntag, 18. September 2005

Denkwürdige Tage beim Tatort Eifel! Am Freitag eine schöne Veranstaltung namens „Literatur im Foyer“, eine Aufzeichnung fürs Fernsehen vor Publikum. Moderiert von Martin S. Lüdke – ein geschätzter und ausgewiesen literatursinniger Mensch, der eigenem Bekunden nach keine Krimis liest (das überläßt er Sigrid!). Immerhin rang er sich das Urteil ab, es sei gar nicht so schlecht, was er gelesen habe – aber warum müsse zum Schluß immer eine Auflösung kommen? Und WARUM brauchten diese schönen Romane Tote???

Ehrlich gesagt: die Frage ist gar nicht ungut...

Mit dabei Sky DuMont und Rufus Beck sowie der Kollege Jan Seghers. Wir waren uns einig, daß wir eines gar nicht schätzen: der Unernst, mit der manche Leute glauben, sie könnten mit dem Genre spielen - es ironisch brechen usw. Man kann nur mit etwas spielen, von dem man was versteht.

Seltsam allerdings, wie in der Diskussion gegen Ende immer wieder Beckett und Joyce als Maßstab herhalten mußten - und wie die Großen Unlesbaren alle heißen – wenn es um die „wahre“ Literatur geht anstelle der bloßen Unterhaltungsliteratur. Ein typisch deutscher Hang-up und Grund genug, die Unterhaltungsliteratur für die einzig wahre zu erklären... (*gg*).

Ein guter Kriminalroman fordert dem Autor weit mehr Wirklichkeitsnähe und Klarheit in der Psychologie der Personen ab als jedem anderen Romancier – das macht das Genre so spannend und herausfordernd zugleich. Dennoch ist und bleibt er erfunden – als eine Art Versuchsanordnung: man setze Romanfiguren unter existentiellen Druck und schaue zu, wie sich das Beste und die Bestie im Menschen entfaltet.

Weshalb ich manchmal denke, daß uns die Gutmenschen des Genres weit mehr noch schaden als die deutsche Unterscheidung zwischen U und E. Wer behauptet, er müsse Krimis schreiben, solange es Gewalt auf der Welt gibt (wie Liza Marklund) oder er bilde ja bloß die grausame Wirklichkeit der Welt und des Mannes ab (wie Mankell), ersetzt den literarischen Anspruch gleich durch die Moral.

Daß die geschätzte Kollegin Birgit Hölscher ähnliches sagte, als wir ihr tags darauf den Deutschen Kurzkrimipreis verehrten, hat mich doch einigermaßen erschüttert. Dafür war ihre Geschichte viel zu gut...

Die beste allerdings stammte von Martin Spiegelberg, Musiker und Buchautor. Es ist einfach toll, wenn sich der Plot auf die Lebenserfahrung des Autors verlassen kann... Und für diese Geschichte (Platz 1 beim Deutschen Kurzkrimipreis) muß man nunmal wissen, wie das Mundstück eines Saxophons funktioniert. Und daß die meisten Musiker einen Nebenberuf haben, weil sie von ihrer Leidenschaft allein nicht leben können.

Mittwoch, 31. August 2005

Übermorgen nochmal nach Laurac en Vivarais. Jetzt geht es in den Endspurt mit dem neuen Roman – ein Endspurt, der sich meistens etwas zieht, zumal das Urteil der Verlegerin noch aussteht, die für den 5. September Lesestoff angefordert hat. Drücken Sie mir und ihr die Daumen, geneigte Leserschaft! Gottlob liebe ich das Überarbeiten – auch wenn wohl wieder einiges auf mich zukommen wird...

Freitag, 26. August 2005

Anne Bärenz ist tot. Ich erinnere mich so gut an sie – an ihre freche Klappe und an ihre wunderbare Stimme. Ich hatte mich mit ihr zu einem Eintrachtspiel verabreden wollen, als ihre Krankheit bekannt wurde, an der sie in so kurzer Frist gestorben ist.

Umso kostbarer ist mir die CD, auf der Frank Wolff und Anne Bärenz improvisieren – zu ein paar Ausschnitten aus „Schneesterben“, die ich damals in Annes Wohnung gelesen habe. Und dann war da noch ein gemeinsamer Auftritt bei „Carolus“ in Frankfurt. Und es hätte noch soviel mehr geben können...

Dienstag, 16. August 2005

Ich sammle letzte Details für den neuen Roman, von dem ich noch nicht weiß, ob er wirklich „Putz“ heißen wird – heute bei einem ehemaligen hessischen Polizeipräsidenten, der beide Seiten kennt – die der Polizeiarbeit und die der Staatsanwaltschaft. Und der deshalb aufs Anschaulichste beschreiben kann, wie beide Instanzen nicht immer so kooperieren, wie sie sollten, da ihre Konkurrenz sozusagen strukturell angelegt ist. Sehr lehrreich! Und Stoff nicht nur für dieses Buch...

Mittwoch, 27. Juli 2005

Heute als mein alter ego Cora Stephan in Salzburg die „Dialoge“ – eine Vortragsreihe zu den Salzburger Festspielen – eröffnet. (Siehe auch www.festspielfreunde.at/deutsch/dialoge2005/dia01_stephan.pdf ). Wenn es das nicht so oft schon gegeben hätte: natürlich ist die Salzburger Kulisse während der Festspiele eine wunderbare Bühne für eine Krimihandlung...

Dienstag, 19. Juli 2005

Jury-Arbeit kann mühevoll sein – man muß viel Stroh dreschen, um ein Goldkorn zu finden. Für den deutschen Kurzkrimipreises, der am 16. September aus Anlaß des Krimifestivals „Tatort Eifel“ in Daun verliehen wird, habe ich über 100 Stories gelesen – das war manchmal einigermaßen anstrengend, obwohl die 100 bereits Ergebnis einer Vorauswahl waren. Die heutige Jury-Sitzung hingegen war außerordentlich stressfrei und witzig und unsere Kandidaten sind allesamt würdig und verdient. Also manchmal wird wirklich alles gut.

15. Juli 2005

Es ist viel zu heiß, um einen Roman zu schreiben. Eigentlich sollte man im Sommer Fahrrad fahren, gedankenarm herumsitzen oder -liegen und warten, bis sich im leeren Hirn ein neuer Gedanke einnistet, der irgendwann zur Idee werden will. DANN ist es soweit und meistens Herbst - und man kann mit einem neuen Projekt beginnen...

Aber ich muß meine Protagonisten weiter ins Unheil schicken UND das alles auch noch in einem kühlen und wechselhaften April, in dem die Rosen noch nicht verblüht sind... Da ist Selbstverleugnung gefragt, geneigte Leser! Wenigstens gewittert es heute im Vogelsberg, es kühlt ein wenig ab und da es draußen nass ist, tut es nicht ganz so weh, hier drinnen am Schreibtisch sitzen zu müssen.

Denn es muß noch eine schwerwiegende Entscheidung getroffen werden, was meine 6 Favoriten für den Deutschen Kurzkrimipreis betrifft, der am 17. September in Daun zum "Tatort Eifel" verliehen wird.

Mal sehn...

Dienstag, 7. Juni 2005

Wie läßt man eine ordentliche Liebesgeschichte beginnen? Nichts Kleinliches, keine Kleinigkeit? Also elementar und mit jenem Momentum, das die armen Geschöpfe, die es erwischt, für weltbewegend halten? Und das alles auch noch ohne allzuviel Klischee?

Unmöglich. Schließlich ist der Zustand des Liebeswahns das reine Klischee – es geht den daran Erkrankten genauso, wie es im Buche steht. Und obzwar ein jeder die Liebe neu erfinden will, sind doch die Symptome, solche Individuierungswünsche verachtend, stets und bei allen die gleichen – es beginnt mit einer Entgleisung der Gesichtszüge, die man auch dämliches Grinsen nennen könnte, es läßt Hände und Knie weich werden und die Stimme versagen, es verschont nicht mit Herzschmerz und abgrundtiefer Verzweiflung und führt, sofern die Realität nicht fordernd eingreift, zu Sprach- und Gedankenverlust und seligem Verdämmern.

Dabei hat niemand bislang präzise bestimmen können, ob die Süße den Schmerz aufwiegt – oder ob es überhaupt wünschenswert wäre, wenn die quälende Sehnsucht eines Tages überginge in eine ruhigere Gewißheit...

Tja, liebe Leser. Fingerspitzenübungen in einer ernsten Sache: Wie bringe ich Will Bastian, Held des neuen Romans, mit Dalia Sonnenschein, Heldin dortselbst, zusammen? Und wie und warum entflammen sie füreinander? Nicht, wir wissen es, weil sie so einzigartig wären – einzigartig sind alle. Und was zum Teufel ist daran erotisch, wenn man sich über eine Leiche hinweg in die Augen blickt – und mögen sie noch so grün oder grau oder groß sein?

Aber es ist geschehen, soviel ist gewiß. Und obwohl sie angesichts des Leichenaufkommens zueinander nicht kommen können, die Königskinder – und nichts macht die Sehnsucht süßer als die Unerreichbarkeit des Ufers – obwohl sie also auseinandergerissen werden, kaum treffen sie einmal aufeinander (nicht zuletzt durchs Schlimmste, was Liebenden passieren kann, nämlich durch den Verdacht) – obwohl es also die Autorin gottgleich darauf anlegt, die Sache spannend zu machen, denke ich doch verschärft über ein Happyend nach.

Das Leben ist zu kurz, um die Liebe immer wieder zu verfehlen. Reicht doch, daß Karen Stark mit ihrem Neuen schon wieder unglücklich ist, oder?

Donnerstag, 19. Mai

Die Tage vergehen auf wunderbarste Weise hier in der Ardêche. Aufstehen, weil einen Vögel und Katzen nicht weiterschlafen lassen. Auf der Terrasse Tee trinken – obwohl es auch hier derzeit nicht gerade übermäßig warm ist. Schreiben. Später wandern, bis zu drei Stunden täglich. Oder Fahrrad fahren an der Beaume entlang. Abends Weißweintrinken in St. Melaney oder Le Goa, mit Bert und Jette und Sheilagh.

Besuch wäre jetzt schön.

Sonntag, 8. Mai

Ich mag keine Vereine. Und Versammlungen größerer Menschenmengen auch nicht. Dennoch pilgere ich Jahr für Jahr Ende April/Anfang Mai in irgendeine abgelegene Region der Republik (der Hochsauerlandkreis verzeihe mir!), nur weil es dort die Criminale gibt – das jährliche Treffen des Syndikats, der Vereinigung deutschsprachiger Krimiautoren. Es war auch diesmal wieder wunderbar (wg. Klatsch und Tratsch), herzzerreißend (weil man ein paar Leute so ganz besonders gern mag) hochanstrengend (wg. Alkohol) und ganz und gar gelungen.

Den Kurzerzählungsglauser habe ich nicht gekriegt, schade eigentlich (und Glückwunsch an Gunter Gerlach!), aber auch uns Nominees wurde Artiges hinterhergerufen. Nun darf ich mich als „Femme fatale des deutschen Krimis“ betrachten – ist das jetzt ein Kompliment oder vielleicht doch eher nicht?

Dienstag, 5. April 2005

Danke, Romana Marin und Jörg Diener! Ihr ermutigt mich, in die Geschichte des Jahres 1981 einzutauchen! Wenn man es aus der Perspektive eines Romans tut, wird die eigene Erinnerung an diese Zeit auf interessante Weise nebensächlich. So entgeht man wohl – hoffentlich – der Kolportage...

Montag, 4. April 2005

Am Mittwoch geht es nach München, zum Krimifestival. Zusammen mit Robert Hültner und Friedrich Ani bestreitet yours truly die Eröffnungsveranstaltung mit anschließender Party. Übrigens wird an diesem Abend auch der von Angela Eßer herausgegebene „Tatort Bayern“ erscheinen, eine Anthologie mit einigen meiner liebsten deutschen Autoren. Ich hab auch was beigesteuert – eine Geschichte, die in Regen spielt, weshalb ich am 7. 4. dort auch lesen werde.

Das ist übrigens mein 5x. Geburtstag – liebe Leser, liebe Leserinnen, macht man ja eigentlich nicht, daß man irgendwann sagt: ich feiere jetzt jedes Jahr meinen 50., oder? Es ist nur so: ich vergesse eigentlich dauernd, wie alt ich bin, muß nachrechnen, das ist zeitraubend. Oder offenbart sich hier ein infantiler Hang zur Verlängerung der Pubertät bis kurz vorm Sterbebett?

Erwachsen werden? Na gut – wenn es denn sein muß und der Wahrheitsfindung dient.

Freitag, 1. April 2005

Nein, liebe Leser, man soll an Rezensionen nicht herummäkeln! Obwohl man es manchmal möchte. Dennoch gibt einem das eine oder andere zu denken, und darüber haben wir uns in der Mailingliste des Syndikats kürzlich gründlich ausgetauscht...

Am Beispiel einer wirklich wunderbaren Rezension von „Russisch Blut“ in der Rheinischen Post, in der der Autorin allerhand Schmeichelhaftes gesagt wird. Andererseits: es dauere „zu lange, bis mit dem Tod des Archäologen wirklich etwas passiert. Die Polizei tritt erstmals auf Seite 134 auf, bis dahin weiß der Leser nicht recht, was er von der Geschichte halten soll.“ „Stünde der Mord am Anfang des Buches (...), wäre ein richtiger, sogar ein außergewöhnlicher Krimi entstanden.“

Nun steht der Mord tatsächlich am Anfang des Buches – genauer gesagt: auf S. 10 gibt’s den ersten Toten. Zugegeben: in einem Epilog, der Vorgriff auf Kommendes ist, ein Kunstgriff, den ich eigentlich nicht mag, aber den der Lektor dringend empfahl, solcherlei Mißverständnisse antizipierend. Und: wieso wird es erst spannend, wenn die Polizei auftritt, die eher dafür bekannt ist, daß sie geduldig immer wieder die gleichen Fragen stellt, also nicht gerade der große Spannungsgarant ist?

Das ergibt die Frage: was macht einen Krimi spannend? Genretypische Versatzstücke, wie: der Mord geschehe auf den ersten 12 Seiten und die Polizei muß auch gleich am Tatort sein? Oder haben wir nicht wirklich mittlerweile dieses sagenhaft große Spektrum, was es erlaubt, Spannung auch auf andere Weise entstehen zu lassen? Unterschätzen Rezensenten die Leser? Oder verlangen die Leser im Grunde auch nach den bekannten Anhaltspunkten, die ihnen versichern: Du bist hier richtig, es handelt sich um eine sortenreine Züchtung mit arttypischen Ingredienzien?

Das ist dann wieder ein Anlaß, aus der Krimischublade raus zu wollen.

Dienstag, 15. März 2005

Ebba Drolshagen hat sich schon einmal aufs Feinste in die Nesseln gesetzt – mit einem Buch über die Freundinnen deutscher Wehrmachtsoldaten („Nicht ungeschoren davongekommen“, 1998). In ihrem neuen Buch geht sie dem Schicksal der Kinder nach, die aus Beziehungen zwischen deutschen Soldaten und Frauen in den besetzten Ländern hervorgegangen sind. Ihnen wurde ihre Herkunft oft verschwiegen, auch um ihnen zu ersparen, als Nazibastarde durch die Gegend zu laufen.

Ich gestehe heftige Rührung bei den Schilderungen der Fälle. Jahrzehnte später entdecken Kinder ihre Väter oder ihre Mütter oder ihre Geschwister – und ihre eigene Herkunft.

Kein Grund für Rührung natürlich für alle, die Herkunft für nicht weiter wichtig halten – weil culture ja alles sei und nature nicht weiter wichtig. Aber schon Kinder wünschen sich eine andere Herkunft einerseits – und leiden andererseits unter der Vorstellung, die Eltern seien nicht wirklich die „eigenen“. Muß also etwas Tiefverwurzeltes sein.

Im Gegensatz zu den Kindern, die Zweifel an ihrer Herkunft haben müssen, hat mein Held Will Bastian daran gar keinen Zweifel– im Gegenteil: er fürchtet die Ähnlichkeit mit seinem Vater, die von Tag zu Tag deutlicher wird. Wer aber ist sein Vater? Karl Bastian war Marinesoldat im Zweiten Weltkrieg, lag lange Zeit fest in Frankreich, bei Quimper. Aber weiß man, was er dort getrieben hat? Krieg? Oder doch – Liebe?

„Wenn die Kriegsgeneration ihren Kindern über ihre Kriegszeit etwas verheimlichte, dann, so glaubte die deutsche Nachkriegsgeneration, ihre Beteiligung an Massakern. Auf den Gedanken, daß dieses Schweigen (auch) etwas davon so Verschiedenes wie eine Liebesgeschichte umfassen könnte, kam kaum jemand.“ Ebba D. Drolshagen, Wehrmachtskinder, München 2005, S. 24.

2. März

Ich habe gestern William Boyds "Eines Menschen Herz" zuendegelesen. Kein sehr prägnanter Titel, aber ein hinreißendes, wunderbares Buch. Boyd hat das Tagebuch eines englischen Gentleman namens Logan Mountstuart erfunden, das in den zwanziger Jahren beginnt. Als Logan 1991 im gesegneten Alter von 85 Jahren stirbt, hätte ich fast geheult.

Mountstuart gerät übrigens in den 70er Jahren in die deutsche Terroristenszene über einen englischen Ableger des Sozialistischen Patientenkollektivs. Ich gebe zu, daß mich das noch am wenigsten interessiert hat - was gleich zur nächsten Frage führt: wieviel Zeitgeschichte und -politik verträgt der Roman, an dem ich gerade stricke? Schicksalhafte Ereignisse der Protagonisten finden in den 80er Jahren statt, genauer: im Jahre 1981, im Jahre von Brokdorf und Wackersdorf, Friedensbewegung und Startbahn West, Attentat auf den Papst, Solidarnosc...

Wie fängt man das ein, ohne daß Kolportage draus wird? Und: interessiert das den Leser - die Leserin - heute noch?

Antworten erbeten an yours truly...

1. März 2005

Was für ein Tag! Strahlend blauer Himmel, eisige Kälte. Kater Felix läßt sich dennoch auf einen Spaziergang ein - durch tiefen, unberührten Schnee. Ich sinke immer wieder bis über die Waden ein, Felix robbt sich schon mal auf dem Bauch vorwärts, aber das tapfere, mutige Tier hält durch bis zum Ende und weigert sich entschieden, auf den Arm genommen und getragen zu werden. Man ist doch kein verpimpeltes Stadttier, sondern ein künftiger KampfKater!

Auf dem Rückweg kommen wir an einem Hasen vorbei, der mit rollenden Augen und heftig atmend auf dem Feldweg liegt. Krank? Verhungert? Erfroren? Egal - ich traue mich nicht, das Tier zu berühren, auch wenn Hasen normalerweise keine Tollwut haben... sorry, Langohr.

Der Lebensgefährte versucht eine Katzenklappe einzubauen, die nur Familienmitglieder reinläßt, aber nicht die verfressenen schwarzen und roten Nachbarskater, wunderbare Tiere, aber völlig enthemmt, was Sheba und anderes Nachwerk betrifft. Unsere Katzen gucken meistens blöde zu, wenn die Raubtiere von nebenan sich wieder einmal durch die ungeschützte Katzenklappe ins Haus geschlichen haben und sämtliche Futterschälchen leeren, bevor sie den Tatort verlassen, DNA-Spuren in Gestalt von Duftmarken hinterlassend. Deshalb die Infrarotklappe.

Aber funktioniert das Ding vielleicht? Njet! Von unten höre ich es fluchen. Von drei kleinen Anhängern, die der Klappe den Impuls geben sollen, aufzugehen, wenn eine damit bewehrte Katze sich nähert, funktioniert nur einer. Tausende von Haushalten sind womöglich glücklich mit ihrer Katzenklappe - wir finden die Installation ermüdend. Und wie soll ich am Roman arbeiten, wenn sich unten die wahren Dramen abspielen? die, die das Leben schreibt?

23. Februar

Zusammen mit Horst Eckert, Doris Gercke, Gunter Gerlach und Sandra Lüpkes nominiert für den Friedrich-Glauser-Preis 2005, Sparte Kurzgeschichte! Das macht Spaß.

18. Februar

„Putz“ wird immer dicker, was ja nur bei Manuskripten erwünscht ist. Weshalb die Autorin gezielt schmaler geworden ist.

Ich habe im Laufe der Recherchen gelernt, wie ausgefinkelt das moderne Putzwesen ist – nein, ihr Frankfurter, nicht das Auf-den-Putz-Hauen, sondern das Putzgewerbe, das für Sauberkeit sorgt. Bei Claus Wissers Wisag habe ich eine Einführung in die Komplexi-tät des Facility Management erhalten – und Einblick in die Deutsche Börse genommen. Sehr spannend. Und außerdem ist das ein Beruf mit Zukunft. Aber das begreifen clevere Menschen aus Osteuropa womöglich schneller als die Deutschen.

Den zweiten Strang der Erzählung mußte ich nicht groß recherchieren. Es geht um einen ältergewordenen Mann und seinen schon ziemlich alten Vater. Ich hätte da aus ei-gener Anschauung einiges beizusteuern – über das Verhältnis der Töchter zur Mutter, etwa – aber mir ist die Distanz angenehm, die mir ein männlicher Protagonist verschafft. Es soll ja keine Selbsterfahrung herauskommen, sondern ein Buch.

Das wird übrigens mein erster Roman, der im städtischen Milieu spielt. War gar nicht so schwierig: Frankfurt hat noch genug dörfliche Strukturen. Und ein Dorf sui generis ist im Grunde auch der Mikrokosmos der Angestellten, kaserniert in den Türmen der Stadt. Was ist ein Großbetrieb anderes als St Mary’s Mead?

15. Februar

Liebes Tagebuch,

es gibt Leute, die behaupten, du seist eigentlich ein Blog.

Blogs werden von Leuten gemacht, die es tatsächlich fertigbringen, jeden Tag ir-gendeinen wichtigen Gedanken zu haben, den es der Netzöffentlichkeit zu unterbreiten lohnt!

Unvorstellbar.

12. Februar

Der Titel des neuen Romans heißt "Putz" - Putz wie Putze, Verputz oder auf den Putz hauen.

10. Februar

First we take Tokio, then we take Berlin! "Caruso singt nicht mehr" und "Wasser zu Wein" werden ins Japanische übersetzt. Das ist der Beginn des Welterfolgs! Mit gigantischen Auflagenhöhen! Oder so...

Warum sich die Japaner für meinen Krempel interessieren sollen? Vielleicht, weil man in Japan seit jeher eine Affinität zu deutscher Literatur, Landschaft und Kultur hat. Übrigens sind auch einige frühe wissenschaftliche Werke meines alter ego in Japan rezipiert worden. Die Japaner finden Klein-Roda in der Rhön eben einfach exotisch! Tief! Lehrreich!

Egal: mich freut's.

Mittwoch, 22. Dezember 2004

Es schneit seit etwa einer Stunde. Vor dem Fenster kluckt eine Amsel. Noch nicht einmal das läßt die beiden Kleinen aufhorchen, die Arm in Arm in meinem Arbeitszimmer auf dem Sofa liegen: Felix, fünf Monate, Kater; schwarzweiß, aufgewachsen in einer Autowerkstatt, verläßlich und treu, sowie Bisou, drei Monate, Tochter einer Heiligen Birmakatze, weiß und silbern, Französin, Prinzessin. Nur Bougie, die Stammkatze, traut dem Frieden mit dem unerwünschten Nachwuchs noch nicht und knurrt, wenn sich die Kleinen allzu kühn nähern.

Und die drei müssen morgen eingesammelt und ins Auto gesteckt werden – wir fahren nach Frankreich für zwei, drei Wochen. Dort soll der Himmel blau sein, kein Schnee in Sicht, nur eisiger Mistral, der alles wegfegt, was sich vor die Sonne wagt.

Wir werden dort, in der Süd-Ardeche, am 24. 12. meine Schwester und ihren Mann besuchen, die in einem großen, zugigen cevenolischen Mas wohnen, und dort kraft unserer inneren Hitze die Raumtemperatur im Verlauf des Abends von befürchteten 10 auf anstrebenswerte 16 Grad hochtreiben. Silvester wird dann im Clos de Chapelet gefeiert. Mit Garnelen vom Markt und Täubchen aus dem Nachbarort. Und mit Wein aus Deutschland...

Freitag, 17. Dezember 2004

Mein Schreibtisch sieht aus – naja: nicht gerade nach zwangsneurotischer Sauberfrau, aber dennoch verdächtig aufgeräumt. Wenn sich nicht doch noch irgendwas findet, ließe sich eventuell behaupten, daß einer Weiterarbeit am neuen Roman nichts im Wege steht – Arbeitstitel: „Der Feigling“, „Wir haben gekämpft“ oder auch einfach nur „Putz“.

Für alle mit Entzugserscheinungen: der Roman wird wieder bei Antje Kunstmann erscheinen und wenigstens Karen Stark wird eine Rolle spielen. Ich schreibe bereits am Rohentwurf und recherchiere nebenbei die Kunst des gewerblichen Putzens in öffentlichen Räumen – seeeehr spannend.

Ebenfalls spannend: die Hauptfigur Will Bastian leidet an der Erkenntnis, daß er seinem Vater immer ähnlicher wird. Aber wie ähnlich ist er ihm wirklich? Was ist vererbt, was ist erworben? Und gibt es soetwas wie ein Mördergen? Nein, natürlich nicht, denkt Will. Aber die neuere Forschung läßt frühere Gewißheiten alt aussehen. Es ist mehr möglich, als Will jemals zu denken gewagt hätte.

Donnerstag, 9. Dezember 2004

Zufälle. Bei Recherchen für „Russisch Blut“ habe ich mich intensiv mit einem Buch von Constanze Paffrath befaßt, in dem sie die seltsamen Wege nachzeichnet, auf denen die Kohl-Regierung versuchte, die Wiedervereinigung zu finanzieren – vor allem unter Ausnützung der Tatsache, daß nicht nur die Sowjetunion, sondern auch die DDR-Regierungen das Vermögen ihrer Bürger fröhlich enteignet und umverteilt haben.

Nun treffe ich sie während der „Erkrather Kriminacht“ in der Brügger Mühle, eine Veranstaltungsreihe, der mittlerweile Kult-Charakter zugesprochen wird und die rein privater Initiative entspringt – nämlich der Blücher GmbH, die sich von Silvia Kaffke (danke, Silvia!) auf die gute Idee bringen ließ.

260 Zuhörer. Das macht Spaß. Der Krimi boomt? Muß wohl so sein!

Sonntag, 5. Dezember

'Russisch Blut' geht nach nur 9 Wochen in die 3. Auflage! Danke, liebe Leser... (Und mehr an dieser Stelle über die jüngsten Abenteuer von yours truely demnächst...)

Samstag, 23. Oktober 2004

Über das Verhältnis von Fiktion und Wirklichkeit belehrten mich zwei ältere Frauen in meinem Lesepublikum. Die eine sagte zu mir, anerkennend den Kopf schüttelnd: „Also wie Sie den Treck beschreiben...“ Ich hätte sie gerne gefragt, wie sie das meint, aber da war sie schon verschwunden. Der anderen sah ich schon während des Lesens etwas an. Vielleicht gespannte Aufmerksamkeit. Und dann sagte sie, danach: „Woher wissen Sie das? Sie können doch gar nicht dabei gewesen sein!“ Aus Schlesien geflüchtet mit sechs Jahren.

Peter Esterházy, in seiner Rede zur Verleihung des Friedenspreises des Deutschen Buchhandels 2004: „Bücher erzählen Geschichten, damit man die eigene Geschichte nicht erzählen muß.“

Sonntag, 17. Oktober 2004

Ich mag das Wort „Krimi“ nicht. Noch nie oder nicht mehr – weiß nicht. Aber in der letzten Zeit passiert mir häufiger, daß ich öffentlich verleugne, daß ich Krimis schreibe. Romane, ja. Mit Spannungselement (was, zugegeben, ein bißchen wie „Jahresendzeitfigur“ bzw. „Winkelement“ klingt.) Und das hat mehrere Gründe.

In dieser oder auch jeder anderen Reihenfolge: Ich krümme mich, wenn mir eine lie-be Leserin erklärt, sie lese eigentlich keine Krimis, aber meine – nunja – die seien ja gar nicht... Doch, habe ich anfangs gerufen. Genau das ist ein Krimi! Und, in grober Selbst-überschätzung: Genauso so sollen Krimis sein! Aber das rufe ich natürlich nicht mehr, seit ich weiß, daß unsere männlichen Spezialisten für „noir“ und „hard boiled“das ähnlich sehen wie meine Leserin: ein ächter Krimi ist „plot driven“ und es muß mindestens ein Hubschrauber explodieren. Ein Roman mit a bisserl a Spannung wie die meinen wird als „character driven“ bezeichnet, d.h., typisch für Weiber, die Psychologie interessiert mehr als action.

Bekenne ich mich halt zum Frauenkrimi. Aber – halt! Seit kürzlich Sabina Naber, Susanne Mischke und ich zu einer Veranstaltung ins wunderbare alte Rathaus in Büdingen mittels eines Wegweisers geleitet wurden, auf dem „Frauenkrimiabend“ stand und dann im Publikum nur ein paar Männer saßen, die offenbar ein schlechtes Gedächtnis oder keine traumatischen Erinnerungen an die 70er und 80er Jahre hatten, als mann wußte, daß da, wo Frauen drauf stand, auch nur Frauen rein durften... da gähnte eine Schublade, in die wir alle nicht reinwollten.

Und ganz zum Schluß das ökonomische Argument. Wie oft habe ich von liebenswürdigen Lesern und Leserinnen gehört – mein schönstes Hardcover, „Schneesterben“, in der Hand wägend – , sie wollten doch lieber warten, bis das Buch als Taschenbuch erhältlich ist. So viel Geld für einen Krimi... und ein Hardcover schmeiße sich weniger leichten Herzens weg als ein Taschenbuch...

Verschenkts doch! Setzt es aus! Verleiht es! Habe ich gedacht. Aber sowas sagt man nicht als Autor. Auch nicht, daß man für den Gegenwert eines Hardcovers gerademal zwei bis zweieinhalb Kinokarten kriegt (also höchstens 5-6 Stunden Ablenkung). Daß man mit so einem Buch aber gut und gerne 3, 4 Abende verbringen kann. Ganz zu schweigen von der Arbeit der Liebe, die drin steckt.

Usw. Usf.

Aber das will naturgemäß niemand hören.

5. Oktober 2004

Positive Rezensionen sind was rundum schönes, völlig klar. Dennoch lassen auch sie manchmal Fragen offen banger Art: so wunderbar das ist, angesichts der gigantischen Auflagen von Marklund, Nesser, Edwardson und Co. hierzulande mit skandinavischen Kollegen verglichen zu werden (horche auf, geliebtes deutsches Publikum!), so stutzig macht mich das Kompliment, ich intoniere meine Bücher so „sozialkritisch“ wie sie. Iiiich??? Was, liebes Spiegel Special, meinst du damit?

Oder leide ich an einem Post-68er Trauma, wie ja so viele Menschen heutzutage? Damals mußte man dauernd die Speerspitze der Arbeiterbewegung sein und das Großkapital ent-larven. Das nannte sich sozialkritisch. Später gehörte es sich, auch als furznormaler Kri-miautor (Unterhaltungsliteratur, die früher als eskapistisch galt, bis man entdeckte, daß sie sozialkritisch intoniert werden konnte) den Finger in die offene Wunde der Gesellschaft zu legen, welche Wunde auch immer gerade angesagt war.

Und ich? Was habe ich getan? Ich wollte einfach nur mal einen Krimi schreiben, in dem ein Schloß vorkommt. Dabei ist mir die deutsche Geschichte auf die Füße gefallen, das ist normal hierzulande. Aber sozialkritisch?

Leser, hilf! Ist Anne Chaplet ein verkappter Schwede?

Sonntag, 4. Juli 2004

„Russisch Blut“ ist fertig. Die Schlußredaktion ist gemacht, die Fahnen sind korrigiert, es gibt bereits erste Leser (danke, Monika Reile!) und die Autorin bekämpft den horror vacui. Gottlob gibt es genügend Lesungen (noch aus „Schneesterben“), die mich beschäftigen: Während des Tübinger Bücherfestes las ich im wunderbaren Schwurgerichtssaal, auf dem Richterstuhl thronend, und dachte an meinen 90jährigen Vater, einst Amtsgerichtsrat in Osnabrück, der das idealistische Kind weiland mit der zweifellos realistischen Erkenntnis schockierte: „Bei mir gibt es keine Gerechtigkeit! Und es kriegt auch niemand recht. Bei mir gibt es lediglich ein Urteil nach Recht und Gesetz!“ Ich habe einige Jahre gebraucht, um den Vorzug dieses Rechtsverständnisses zu begreifen...

Der Schwurgerichtssaal war voll und bis auf den letzten Platz besetzt. Sogar auf der Anklagebank saßen Zuhörer – also waren wir summa summarum mehr als 300 Personen. Das hat Spaß gemacht, ebenso wie die Lesung in Pfungstadt in der ehemaligen Synagoge. So lernt man Deutschland kennen!

Ansonsten ist die Frage, was man macht, wenn der Roman fertig ist, einfach beantwortet: man erledigt das, was liegengeblieben ist – eine Kurzgeschichte für die Hellweg-Anthologie, die Steuer, Korrespondenz – und räumt auf. Bücher wegbringen, Papierberge entsorgen, Unterlagen abheften. Putzen. Den völlig verwucherten Garten begehbar machen. Und man wartet auf den Moment, in dem es endlich wieder gelingt, gedankenarm und betätigungslos auf der Gartenbank zu sitzen. Gottlob ist das Wetter nicht danach.

Dienstag, 22. Juni 2004

Die jüngste der beiden Katzen ist tot. Ein Trost, daß Frau Mischke, genannt Misch (nicht verwandt mit Susanne!) zwar schon sichtbar krank, aber noch lebendig, im Film auftritt, den Henning Burk fürs Hessenfernsehen gedreht hat.

Ich rege mich wieder mal über die sogenannte „neue“ Rechtschreibung auf, vor allem über die nicht eben seltene Behauptung ihrer Befürworter, sie sei „modern“, während die „alte“ eben veraltet wäre, und man habe sich ihr zu befleißigen, wenn man von „der Jugend“ verstanden werden wolle.

Mal abgesehen davon, daß ich auch von den Älteren verstanden werden will, ist das Argument schon deshalb seltsam, weil die Rechtschreibreform nicht Resultat nachvollzogener Veränderung ist, wie es sich durchaus gehörte, weil Sprache ja etwas Lebendiges ist - sondern die Kopfgeburt nicht eben jugendlich-frischer Menschen. Was ist modern an dieser begrifflosen Selbstverwirklichungsorgie einer durch nichts legitimierten Versammlung von Schreibtischtätern?

Schlimmer noch: nichts ist einfacher geworden, alles ist verworrener, aber es ist keine freudvoll-verspielte Anarchie, die wir erleben, sondern die Fortschreibung der Lieblosigkeit, mit der uns schon die Nachrichtenredaktöre der Rundfunkanstalten beglücken, bei denen man neuerdings einen Konflikt „gegen“, aber nicht „mit“ jemandem hat. Und „Massaker“ grundsätzlich auf der ersten Silbe betont wird.

Ich laß mich auf den ganzen Quatsch nicht ein, meine Verlage verlangen mir überdies nichts ab, was mir gegen den Strich geht und ich frage mich schon seit langem, wer eigentlich gezwungen ist, sich der „neuen“ Rechtschreibordnung anzubequemen – außer Lehrern und Schülern? Die allerdings sollte man mit der neuen Verwirrung nicht allein lassen. Also: Schluß mit der Rechtschreib“reform“!

12. Mai 2004

A propos Serienmörder: mir ist anläßlich der ansonsten geschätzten Val McDermid wieder aufgefallen, wie die Figur des Serienmörders einen Autor über einen mehr als mäßigen Plot retten kann. In „The wire in the Blood“ werden junge Mädchen bestialisch getötet: ihr Arm wird in einen Schraubstock gezwängt, bis er zertrümmert ist. Der Täter läßt sie alsdann in einer Art Atombunker sterben. Er ist eine bekannte Fernsehperson, ehemals Sportler, der es seiner jungen Freundin nicht verziehen hat, daß sie ihn verließ, nachdem er durch einen Unfall den Arm verlor und der deshalb junge Frauen auf die beschriebene Weise umbringt. Der asexuelle Dr Tony Hill gibt den Profiler, eine ehrgeizige Polizistin wird eines der Opfer, das einen besonders brutalen Tod erleiden darf.

Der Vorzug von Serienmördern liegt offenbar für einen Autor darin, daß sie sehr selten und, im Unterschied zum „normalen“ Affekttäter, meistens tief gestört sind. Man kann sich deshalb allerhand Freiheiten mit ihnen erlauben – da ist dann kein Mord zu grausam und kein Motiv zu banal. (Was brauch tein Geistesgestörter auch nachvollziehbare Motive???) Überdies hat man die Zauberfigur des „Profilers“ zur Verfügung, der sich so tief in die abnorme Psyche des Mörders hineindenken kann – zu nicht geringen Kosten für die eigene geistige Gesundheit – daß er ihn „ahnen“, ja „spüren“ kann, auch wenn die normale polizeiliche Spurensuche nicht viel abwirft.

Man könnte das alles auch Mumbo-Jumbo nennen. Die Wirklichkeit ist banaler.

Das allerdings muß einen Romanautor nicht kümmern. Was wäre also der literarische Mehrwert des Serienkillers? Ich gebe zu: da versagt meine Phantasie. Das Reizvolle des Krimis als Gesellschaftsroman liegt ja meiner Meinung nach darin, daß er zeigen kann, was eine Tat, die ein tiefsitzendes Tabu berührt – Kain erschlägt Abel – mit der Gemeinschaft macht, innerhalb derer sie stattfindet. Der Serienmörder aber geht seinen Perversionen höchst einsam nach, er begeht nicht das, was man eine „Beziehungstat“ nennt, weshalb sich der Serienmörder-Plot meistens auf das Muster „Jäger und Gejagter“ beschränkt.

Kürzlich hat jemand gesagt: Man greift zum Serienmörder, wenn man seinen Plot nicht vernünftig zuendebringt. Vielleicht ist es das, was ich unbehaglich finde.

Donnerstag, 6. Mai 2004

Manchen reicht Krimi nicht. Sie möchten den „Krimi mit dem Blubb“, mit der Extraportion von – von was eigentlich? Die Meinungen dazu gehen auseinander, allen gemein aber ist die Forderung nach dem „Extra“: Die einen wünschen sich den literarischen Krimi, so, als ob Kriminalromane noch immer keine Literatur seien. Andere möchten die gesellschaftspolitische Belehrung in Spannungsform. Manche hätten’s gern experimentell oder fordern mal wieder, mit den Regeln des Genres zu spielen, als ob das heute noch ein Kunststück sei. Kurz: es soll auf Deubel komm raus irgendwie besonders, anders, iro-nisch gebrochen, sperrig, unbequem zugehen, eben mit dem Extraschlag Sahne versehen sein. Kaum einer bekennt sich zu dem, was doch schon sehr viel ist: zum gut gestrickten Unterhaltungsroman mit Tiefgang, sauber geschrieben, ohne daß auf jeder Seite behauptet wird, die deutsche Sprache oder das Genre würden soeben wieder neu erfunden oder man zähle sich, wie ein französischer Autor jüngst behauptete, zur Speerspitze der Arbeiterbewegung.

Woran liegt das? An der bildungsbürgerlich-linken Angst vor dem „bloß“ kommerziellen? So etwas wehte einen kürzlich anläßlich der „Glauser“-Verleihung an, der ja der „Oscar“ des deutschsprachigen Krimis sein soll. Weit entfernt von diesem behaupteten Glamour mutierte der Preis plötzlich zur Entschädigung für Verkanntheit – mit dem nicht zu überhörenden Unterton, die wahre Qualität liege dort, wo der Publikumserfolg ausbleibt.

Seltsam – nur in diesem unserem Lande ist Erfolgslosigkeit ein Qualitätsmerkmal, das unterscheidet uns auffällig von Hollywood. Und dokumentiert, wenn man das Argument mal umdreht, eine gehörige Leserverachtung: was kommerziell erfolgreich ist, kann nicht gut sein. Also: der Leser ist blöd. Weshalb manch eine glaubt, ihn belehren zu müssen: natürlich ohne daß er/sie/es es merkt! <7p>

Diese Leser, gestehe ich, möchte ich nicht. Meine Leser mögen sich verführen lassen, aber nicht hintenrum belehren, also: betuppen lassen. Wo Krimi draufsteht, soll auch Krimi drin sein: Unterhaltungsliteratur, nicht der ewig deutsche Klassenkampf um die geistig-kulturelle Hegemonie. Oder eine didaktisch aufbereitete Bebilderung der Strafprozeßordnung, möglichst im Maßstab 1 : 1. Wem das zu wenig ist, der versuche es mal.

Vielleicht hat ja ein so professionell lanciertes Buch wie Juliane Hoffmanns „Cupido“ auch deshalb auf Anhieb Erfolg, nicht, weil das deutsche Publikum zu blöd ist, sondern weil es die Mischung aus edlen Motiven und Minderwertigkeitskomplexen der deutschen Autoren leid ist, denen der „Blubb“ wichtiger ist als der Spinat?

Nachtrag: daß das deutsche Publikum nicht blöd ist und sich deshalb auch weder hintenrum belehren lassen noch mit einem auf hohe Auflage hin gestrickten Serienmörderplot betuppen lassen will, zeigt sich daran, daß „Cupido“ nach raschem Aufstieg tief in der Versenkung verschwunden ist. Was lehrt uns das?

Donnerstag, 4. März 2004

Es ist die Quadratur des Kreises: man nehme 1 Schloß, 1 alten Grafen, 2 schwarze Pferde, 1 unsoliden Wissenschaftler (tot), jede Menge verborgener Schätze und den Sproß einer Schändung – und mache daraus weder einen Herz-, Schmerz-und-Krone-Roman noch eine Parodie!

Geht nicht? Mal sehn. Wir arbeiten dran.

Anders gesagt: nichts ist im Kriminalroman verboten, was es auch in der wirklichen Welt gibt. Sogar: siehe oben...

Uns erscheint nur als Klischee, was oft genug das pure Leben ist. Literatur draus machen.

Montag, 2. März 2004

Liebes Tagebuch, ja, du bist schmählich vernachlässigt worden! Und das wird wohl auch so bleiben. Der Roman geht vor; „Russisch Blut“ ist übrigens der Titel (hat mit der russischen Mafia nichts zu tun, auch nicht mit „Wiener Blut“ o.ä. Die Assoziation „Russisch Brot“ wäre mir lieber, aber sie träfe nicht zu...). Das Buch erscheint im Herbst 2004 als „Piper Original“ und ist der Auftakt einer zweiten Serie. Karen Stark und Paul Bremer werden zwar nicht in die Rente geschickt (das wäre eine sehr frühe Frühverrentung), aber sie sollen Gelegenheit für ein bißchen Privatleben haben, bevor sie 2005 wieder dran sind.

„Russisch Blut“ basiert – auf Geschichte, z. B. der von Flucht und Vertreibung aus dem deutschen Osten 1945. Aber auch auf einer Geschichte, die bis in die Gegenwart reicht und deren Pointe noch aussteht. Und die ist stranger than fiction.

Weshalb mir beim Schreiben immer wieder auffällt, wie häufig man das Etikett „Klischee“ oder „unglaubwürdig“ gerade auf das pappt, was nichts als – tja: authentisch ist. So wie die Geschichte des Schlosses, das 1945 in der sowjetisch besetzten Zone konfisziert wird, dann von der Treuhand verscherbelt wurde und heute vor sich hin modert, weil Kommune und Land kein Geld für dessen Erhalt haben. Nicht nur deshalb hätte heute manch einer lieber die Altbesitzer zurück...

Freitag, 27. Februar 2004

Und heute einen schönen Gruß - von der Schillerstraße über den Vogelsberg bis in die Rhön, zum Biosphärenreservat, zur Herbertsmühle, wo es den besten Käse weit und breit gibt... (Mehr unter: www.herbertsmuehle.de) Siehe auch: "Caruso singt nicht mehr", S. 209

Dienstag, 13. Januar 2004

Ich gratuliere den Herren Blettenberg und Steinfest zum Deutschen Krimipreis 2004 – und der Dame Anne Chaplet auch! Für die Silbermedaille. Das schmückt – zumal es schon das zweite Mal ist. Überhaupt ist das Leben derzeit rundum gut: der neue Roman schreitet voran (naja: tut er eigentlich nicht, die Autorin schreibt ihn mehr oder weniger vorwärts) – und am Wochenende gab es eine Rezension von Andrea Fischer (ja, die!) im Tagesspiegel, die mich ganz besonders gefreut hat (obwohl man sich doch auch anderwärts nicht beklagen kann...) Das Lob kann man in den Pressestimmen zu „Schneesterben“ nachlesen, wenn man will – wichtiger aber waren mir ihre Anmerkungen zu meinem Tagebuch – naja: ich gebe zu, daß ich mich regelmäßig frage, wer das lesen will/soll und was man eigentlich alles so ausplaudern darf. Jammern jedenfalls darf man ganz gewißlich nicht, nie und niemals... Da zuckt man schon zusammen, wenn Andrea Fischer bemerkt, daß ihr manch Empfindlichkeit nicht entgangen ist. Aber recht hat sie. Sind Fiction-Autoren (um der deutschen Frage auszuweichen, was denn ein Krimi sei – den ersten Teil des Wortes bitte englisch aussprechen!) empfindlicher als knallharte Polemikerinnen und Sachbuchautoren? Ja! Und warum? Weil es in einem Krimi nicht um Aufklärung und Argument und Streit geht, sondern um die Verführung des Lesers. Ja, Leute, da ist Liebe im Spiel! Und deshalb die Empfindlichkeit – denn wer hat es schon gern, wenn die Angebetete einem die Rosen um die Ohren haut, die man ihr zu Füßen gelegt hat? (Naja – das Handelsübliche wie unendliche Eitelkeit und Lobes-wie Liebesbedürftigkeit ist natürlich auch dabei.) (Goes without saying, oder?) Und nun danke ich an dieser Stelle allen, die mir gratuliert haben. Und der Jury. Und Reinhard Jahn, dem Verkünder. Und meinen Eltern, ohne die das alles nicht... Applaus. Vorhang.

Donnerstag, 18. Dezember 2003

Ich gehöre nicht zu den Autoren, die ungern auf Lesereise gehen und sich hernach über dumpfe Hotelzimmer, empfindungslose Veranstalter und ein provinzielles Publikum beschweren, das immer die gleichen (selbstredend irgendwie blöden) Fragen stelle. Im Gegenteil: ich lese gern. Seit Mitte September 2003 immerhin 21 Mal. Die meisten Ver-anstaltungen waren wunderbar, ob in der Stadt oder auf dem Land. Ich habe nicht die geringste Klage über mein Publikum, und ich finde auch nichts dabei, wenn sich die Fragen irgendwann mal ähneln: ist doch klar – die meisten beschäftigt eben auch etwas ähnliches. Selten gab es schlechte Erfahrungen – aber auch über die muß man berichten dürfen. Denn Autoren sind zwar keine kälteempfindlichen zarten Pflänzchen, aber auch keine Ware, die man bestellt, um hinterher mit ihr zu verfahren, wie’s beliebt. Ja, es ist schön, wenn vor Ort ein bißchen Werbung gemacht wird und das eine oder andere Plakat, wird ja immerhin vom Verlag kostenlos geliefert, an sichtbarer Stelle aushängt. Ja, es ist wunderbar, wenn man nach der Lesung mit dem Publikum noch ein Glas Wein trinken und über die Dinge von Leben & Sterben reden kann. Ja, es ist angenehm, wenn das Hotel nicht eines von der Sorte ist, wo man an Bataillone armer grauer Handelsvertreter denkt, die sich von der Bettkante aus zu Tode gestürzt haben. Reisen ist nicht jedermanns Sache, man kann verdammt einsam sein bisweilen und es ist schön, wenn die Gastgeber das Gefühl vermitteln, daß man willkommen ist. Ich habe die besten Erfahrungen gemacht mit Buchhändlerinnen oder privaten Kulturinitiativen, auch gute mit Stadtbibliotheken. Aber in einem Fall handelte es sich um die Veranstaltung einer Gemeinde, mit öffentlichen Geldern bezuschußt, und ich fand den Umgang mit Autorin und Publikum nicht sonderlich gelungen – übrigens auch nicht den Umgang mit potentiellem Publikum, dem es nicht gelang, a) vorher über die Veranstaltung etwas genaues in Erfahrung zu bringen und b) hinterher Kritik daran loszuwerden. Ich habe darüber hier im Tagebuch berichtet. Das hat zu Aufregung bei den Veranstaltern geführt.Offenbar meinte man, Kritik verbiete sich mir, da man mich ja eingeladen habe. Daß ein bezahltes Engagement von Kritik nicht freistellt, hatte ich – siehe oben! – für selbstverständlich gehalten. Aber um des lieben Friedens willen und weil Susanne Eder vom Kunstmann-Verlag mich darum bat (die sich so engagiert um Lesungen kümmert), habe ich den Namen der Gemeinde durch einen fiktiven ersetzt. Denn dort – in „Apfelburg“ – gilt offenbar nicht, daß man aus Kritik auch lernen kann. Und dieses fand sich in etwas anderer Form im Tagebuch unter dem 4. November 2003: Ich lese aus „Schneesterben“ seit dem 11. September. Gestern, in Apfelburg, zum 15. Mal. Es ist verblüffend, wie sich das Buch verändert mit jeder Lesung. Irgendwann mal ist die Lesefassung fertig – die Wahl der Ausschnitte, die Streichungen innerhalb der Ausschnitte, das Lesetempo, die Unterbrechungen an dramaturgisch richtiger Stelle haben sich bewährt. Dann empfiehlt es sich, noch einmal in das Buch hineinzuschauen und all das wahrzunehmen, was man seinem Publikum in den letzten Monaten nicht vorgetragen hat. Und wieder verändert sich das Buch. Eine schöne Erfahrung. Eine schöne Erfahrung sind Lesereisen auch aus anderen Grünen. Man lernt reizvolle Orte kennen und ein Publikum, das oft mit den Veranstaltern (Buchhandlungen oder Kulturkreise) eine Art gestandener Symbiose bildet. Ein Segen sind die Buchhandlungen mit einem gut gepflegten Kundenkreis – es kommen Leute, die sich auch interessieren für das, was ihnen vorgetragen wird, weil sie sich auf die Wahl ihrer Buchhändler verlassen. Und meistens gibt es hinterher noch was zu trinken, während signiert und geredet wird. Die Gemeinde Apfelburg behandelt ihr Publikum nicht ganz so freundlich wie jene anderen, die sich in der freien Marktwirtschaft ihrer Kunden nicht sicher sein können, weshalb sie sich um sie bemühen müssen. Obwohl die Veranstaltung bezuschußt war, strahlte das Dorfgemeinschaftshaus keine sonderlich einladende Atmosphäre aus. Das überaus freundliche und offene Publikum hörte geduldig den endlosen Danksagungen des Bürgermeisters zu und ließ es sich gefallen, daß der um Punkt 22 Uhr jede Diskussion abbrach und den Ort des Geschehens verließ, wahrscheinlich in die Kneipe oder zum Fußball. Natürlich gab es nichts zu trinken. Schließlich mußte der Hausmeister ja auch pünktlich ab- und aufräumen. Und das Veranstaltungsplakat warb schon gar nicht für die Autorin, die man immerhin bereits ein Jahr zuvor eingeladen hatte. „Eröffnungsveranstaltung“ stand da, wo ja vielleicht auch Autorin und Buchtitel Platz gefunden hätten. Nunja. Klagen wollen wir nicht. Aber daß Lieblosigkeit zum Lesen animiert, glaube ich auch nicht.

5. Dezember 2003

Was unendlich nervt, ist der Heiterheiter- und Witzischwitzisch-Ton bei Krimiveranstaltungen, exemplarisch wieder bei der grottigen „Gala“ zur Verleihung des Frauenkrimi-preises in Wiesbaden vor einer Woche. Grottig wegen verhuschtem Talkshow-Geschwätz und einer grauenvollen Performancegruppe, der es beim Vorführen debiler Frauenfiguren und unerträglicher Männerchargen gelang, zu verbergen, daß ihre Mitglieder ihre Blasinstrumente sogar spielen konnten. Was ist eigentlich heiter an Krimis und was ist komisch an Mord und Totschlag? Klar - manch fröhlicher Frauenkrimi fordert geradezu das „mörderische Vergnügen“ heraus und es soll Sisters geben, die „mit lieben mörderischen Grüßen“ zeichnen. Aber ansonsten geht es doch meistens um einen existentiellen Konflikt im Krimi, nicht nur im deutschen; wir sind doch Lichtjahre entfernt von den Zeiten des skurrilen Landhauskrimis, wie man ihn in den 30er Jahren in England schätzte, wo es um den meist klischeehaft gezeichneten Ermordeten nicht schade war und Waffe und Tathergang so absurd wie möglich sein mußten. Bei Fragen a la „Wie morden Sie am liebsten?“ sollte man eigentlich das Gespräch abbrechen. Oder sich nicht weiter wundern, wenn die humorbemühte Moderatorin den brut de brut-Humor von Eva Maaser nicht versteht, die auf die Frage antwortet: „So unblutig wie möglich“. Und auf das begriffsstutzige „Warum?“ sagt: „Ich putze nicht gern.“ In Deutschland wird bei Krimiveranstaltungen eben gern Edgar Wallace assoziiert – bzw. die deutschen Verfilmungen mit Eddi Arents. Also: Krimi ist Klamotte und Klamauk. Oder wenigstens ironisches Zitat. Kann natürlich sein, daß wir wiedermal selbst dran schuld sind, wir Autoren. Die griesgrämigen Bekenntnisableger ebenso wie all die, die in den letzten Jahren vor allem mit Spaßfaktor gearbeitet haben, dabei die Grenzen des Genres lustvoll sprengend, wie’s ja immer noch gern heißt. Oder die ironische Distanz wahrend, „Schundroman“ und so. Ich fühl mich auch schuldig, seit mich eine Kritikerin der noblen FAZ kürzlich bezichtigte, bei einer Lesung witzig gewesen zu sein. Und dann sei das Vorgelesene doch nicht witzig gewesen. Nanu. Was tun? Denn die Gegenbewegung, den „literarisch anspruchsvollen“ Krimi heilig zu sprechen, finde ich auch nicht kommod. Man kann die Grenzen des Genres auch so weit aufmachen, daß vom Genre nichts mehr übrigbleibt. Das mag dann Literatur sein. Aber die mag ich in dem einen oder anderen Fall auch nicht unbedingt lesen. Warum darf ein Krimi nicht gut gemacht und sprachlich anspruchsvoll und dabei unterhaltend geschrieben sein UND die Regeln des altehrwürdigen Genres ehren, ohne zu verkennen, daß es längst eine große Bandbreite an Regeln beherbergt? Geht wohl nicht. Wir bleiben offenbar gefangen zwischen dem Hahaha-Romänchen und dem literarischen Krimi, der keiner mehr ist. Ist ja vielleicht sogar besser als die französische Variante, die kürzlich auf einer deutsch-französischen Krimitagung in Schloß Genshagen bekanntgegeben wurde. Im Krimi möge sich die literarische Avantgarde mit der Arbeiterklasse vereinen, wurde da mit großer Ge-ste vom Podium herunter gefordert. Ach, französiche Intellektuelle können sooo putzig sein.

1. Dezember 2003

Den Frauenkrimipreis der Stadt Wiesbaden hat Ramona Diefenbach gewonnen – ich hätte ihr gratulieren müssen, mochte aber nicht. Wer zweimal betont, daß er keine Krimis schreibe und dann beim Lesen auch noch den ganz hohen Literaturton anstimmt, der ist nicht gerade das, was man sich für die Sache wünscht. Begründung folgt.

Sonntag, 16. November 2003

Die Arbeit am sechsten Roman ist längst begonnen – wird allerdings immer wieder (meistens durchaus angenehm) unterbrochen durch Lesungen und andere Ablenkungen. Kürzlich bin ich für den erkrankten Friedrich Ani eingesprungen – während des Rheingauer Literaturfestivals. Es war ein Genuß, in den Räumen des Weinguts Balthasar Ress zu lesen, mit Doris Gercke und Lothar Ruske, der die Sache nicht nur organisiert, sondern auch die Moderation übernahm. Dennoch bin ich langsam so weit und möchte nur noch eines: mich in die neue Geschichte verkriechen, die überdies den Vorzug (und die Schwierigkeit) aufweist, daß sie ab von bewährten Pfaden führt. Diesmal werden nicht Karen Stark und Paul Bremer die Hauptrollen spielen, sondern eine Tierärztin und ein Büchernarr. Das ganze spielt auch noch in einem verfallenen Schloß an der ehemaligen Zonengrenze und hat mit reichlich Geschichte zu tun – von der letzten Ritterschlacht bis zu den letzten Tagen des Hitlerreichs und den ersten Jahren des Kalten Kriegs. Für die Geschichte meiner Personen ist die Geschichte der Vertreibung aus den ehemalig deutschen Gebieten wichtig, der Vormarsch der Roten Armee und die Frauen, der adlige Widerstand gegen Hitler, Enteignung und Untergang des Adels im Osten und in der Mitte Deutschlands. Es sind Themen, mit denen ich mich jetzt erst richtig vertraut mache. Bequem sind sie nicht.

Montag, 10. November 2003

Ich zittere dem Weihnachtsgeschäft entgegen. „Schneesterben“ verkauft sich nicht schlecht, nein, gar nicht! Vor allem nicht schlechter als die Hardcovers der prominenten männlichen deutschen Kollegen. Und die in diesen Tagen erscheinende Taschenbuchausgabe von der „Fotografin“ geht mit 13.000 Vormerkern ins Rennen, was verdammt gut ist. Aber es fehlt noch ein bißchen der Kick – angesichts der Tatsache, daß sich Bücher heute in 4 bis höchstens 6 Monaten durchsetzen müssen, sonst verschwinden sie von den Büchertischen. Bestenfalls ins Regal – schlimmstenfalls wird der Kunde und die Kundin auf die Taschenbuchausgabe verwiesen, die allerdings im Falle von „Schneesterben“ erst 2005 ins Haus steht. Schon deshalb würde ich liebend gerne die „Agathe“ gewinnen, den FrauenKrimiPreis 2003 (mehr dazu unter www.frauenkrimipreis.de), der am 29. November in Wiesbaden verliehen wird und für den ich (schon zum zweiten Mal) nominiert bin. Aber die Konkurrenz ist groß, schön und erfolgreich (u.a. Doris Gercke und Ingrid Noll) – was garantiert, daß wir eine wunderbare Veranstaltung haben werden, wer immer mit der seltsam aussehenden Trophäe nach Hause fahren wird.

Samstag, 4. Oktober 2003

Die Buchmesse liegt hinter mir. Es war die schönste, ab die ich mich erinnern kann – und ich habe das Spektakel sicherlich um die 25mal mitgemacht. Woran es lag? Vielleicht, weil so etwas wie Aufbruchstimmung durch die Hallen geisterte – schlimmer, als es im Frühjahr auf dem Buchmarkt zuging, kann es ja auch kaum noch werden! Auffällig war das Interesse am deutschen Krimi. Indiz? Naja: man kriegt ja nur wenige Ausschnitte mit. Aber das Publikumsinteresse am 3Sat-Stand während eines Interviews fürs Kulturzeit-Archiv mit yours truly war überraschend und erfreulich groß (das Video kann man sich anschauen unter: http://www.3sat.de/kulturzeit/specials/51256/index.html). Und der Empfang der Sisters in Crime war so gut besucht, daß wir alle nicht recht wußten, wie uns geschah. Selbst bei Verlagen scheint sich herumgesprochen zu haben, daß etwas fehlt, wenn man nur männliche Krimiautoren im Programm hat...

Montag, 22. September 2003

Schön ist es, auf Lesereise zu gehen. Am Mittwoch in Daun (Tatort Eifel): Schießen mit scharfer Munition bei der Polizei. Dafür, daß ich waffenängstlich bin, habe ich gar nicht schlecht getroffen. Da zahlte sich offenbar jahrelanges Dartspielen aus... Andererseits ist mir wieder klar geworden, warum Frauen selten zu Schußwaffen greifen. Obwohl ich nicht, wie Dolly Buster, das Skalpell vorziehen würde. Dann Köln – etwa hundert Menschen in der Krypta der St. Agnes-Kirche. Das war schön. Allerdings war die Lesung zu lang – ich arbeite dran. Nach dem Literaturhaus in Wiesbaden am Wochenende heute Osnabrück, die Stadt, in der ich aufgewachsen bin. Und dann, nach Hannover, die Verleihung des Bremer Krimipreises, worauf ich mich sehr freue. Als Morgengabe sendet Radio Bremen eine wunderbare Rezension von Lore Kleinert. Schlußsatz: „’Schneesterben’ ist ein deutscher Kriminalroman der Spitzenklasse und Anne Chaplets bisher bestes Buch.“

Montag, 15. September

Also es gibt sonne und sonne. Es gibt die Heldenhaften unter den Autoren, die mit stoischem Gesicht sich nicht interessiert zeigen an Auflage und Anerkennung und die ungerührt behaupten, sie müßten etwas falsch gemacht haben, wenn ihr Werk trotz all dieser Vorsichtsmaßnahmen mal auf Gefallen trifft. Dann gibt es die erzieherisch wirken wollenden unter den Autoren, die Klage führen, daß das Publikum immer nur unterhalten werden oder Hera Lind lesen will und sich gar nicht mehr einlassen mag auf komplexe Geschichten und sperrige Stoffe, also große Literatur, wie sie selber sie schreiben. Und schließlich gibt es die Liebeskranken, die im dunklen Zimmer liegen und mit bangem Sehnen darauf hoffen, daß ihre Morgengabe vom Publikum angenommen wird. All ihre Verführungskraft haben sie ins neue Werk gelegt – aber werden sie auch erhört? Hat ihr Werben Erfolg? Versteht uns jemand da draußen und schickt ein bißchen etwas zurück von der Liebe, mit der wir erzählt und ausgemalt, gestrickt und geschnitzt haben? Ach. Manchmal, liebes Tagebuch, fürchte ich, zur letzteren Gruppe zu gehören. Ach, ist das ein Elend. Denn liebeskranke Autoren sind nie zufrieden! Auch nicht mit einer Auflage von, sagen wir mal: einem der vielen Mankells....? Na, schweigen wir. Ab Mittwoch geht es auf Lesereise, es wird also, um im Bild zu bleiben, handfest gebuhlt um jeden einzelnen von euch da draußen. Ich gebe zu: das macht Spaß und heilt den Schmerz.

Sonntag, 14. September

„Schneesterben ist der fünfte Roman Chaplets mit Stark und Bremer – und es ist zugleich ihr bester.“ amazon.de, Stefan Kellerer (und danke für den schönen Wunsch!) „Anne Chaplet ist für mich soetwas wie der deutsche Mankell. Schade, daß so wenig Leser dies zu würdigen wissen.“ Kundenrezension bei amazon.de von youmond, einer Buchhändlerin aus Kassel. Ja, die deutsche Mankell. Was die Auflagenhöhe betrifft, wäre ich das gern. Aber, liebe youmond: da kann man gar nichts machen, wenn der Leser es nicht will... Seufz. (Aber vielleicht will er ja doch?? Noch, lieber Leser und liebe Leserin, könnt ihr alle massenhaft die Buchhandlungen stürmen und nach Schneesterben verlangen, diesem jüngsten Buch dieser Chaplet oder wie sie heißt. Und dann... Die Bestsellerliste! Der Glauser! Der Nobelpreis! Tja....)

Mittwoch, 10. September

„Schneesterben“ ist „Buch der Woche“ bei www.krimiforum.de - mit einer wunderbaren Rezension von Reinhard Jahn: „Wenn der Kriminalroman eine Gattung ist, die einen Blick auf die Zeit wirft, dann sind Anne Chaplets Romane Kriminalromane, wie sie sein sollen.“ Mehr zitiere ich nicht, man wird ja rot dabei...

Dienstag, 9. September

Warum ich gerne Landkrimis schreibe und die Provinz für den besseren Tatort halte – mehr dazu auf www.syndikat.de...

Dienstag, 9. September

Warum ich gerne Landkrimis schreibe und die Provinz für den besseren Tatort halte � mehr dazu auf www.syndikat.de...

Dienstag, 2. September

Die erste Rezension stammt von Elisabeth Kiderlen aus der Badischen Zeitung: „Anne Chaplet hat nicht nur einen spannenden Krimi geschrieben (...), sie hat gleichzeitig auch eine kluge Auseinandersetzung mit Verbrechen und Strafe, Schuld und Sühne verfaßt.“ Man „könnte sich gut vorstellen, diesen Kriminalroman als ‚Tatort’ verfilmt zu sehen.“ Ach, liebe Ki, danke für diese Anregung! Hoffentlich lesen das die richtigen Leute...

Donnerstag, 28. August

Ab heute wird „Schneesterben“ ausgeliefert. Seltsames Gefühl. Ich sitze in Frankreich, tauche ins neue Buch ein (jaja, ein historisches Thema ist auch dabei – eins? Naja: mehrere, von der Varusschlacht bis zum Mittelalter bis zum 2. Weltkrieg und zum Kalten Krieg...) – und jetzt erst beginnt das andere sozusagen zu leben. Und die Zitterpartie: überlebt es auch mehr als ein paar Wochen?

Montag, 18. August

Ich verschlinge jedes neue Buch von Elizabeth George – so auch das jüngst erschienene, "A Place of Hiding". Es spielt auf der Insel Guernsey, was man verstehen kann, es muß ein wunderbarer Ort für eine genußvolle Recherchereise sein (die man sicher auch in den USA von den Steuern absetzen kann). Ich habe schon Charlotte Link darum beneidet, deren "Rosenzüchterin" ebenfalls dort spielt. Und in beiden Büchern spielt auch die Ge-schichte der Insel eine Rolle – die Zeit während des Zweiten Weltkriegs, als sie von den Deutschen besetzt war. Warum George ein amerikanisches Geschwisterpaar benötigt, um ein Drama um jüdische Flüchtlinge aus Frankreich, um Rache, Beutekunst und Kollaboration aufzurollen, verstehe ich indes weniger. Und ich gebe auch zu, daß mich das Buch nicht ganz so gefesselt hat wie z. B. Barbara Havers’ Reise in die fremde Welt der pakistanischen Enklave in Großbritannien ("Denn sie betrügt man nicht"). Das liegt auch an den beiden „Ermittlern“, Deborah, die ewig von Komplexen geschüttelte Nervensäge, und ihr Gespons Simon St. James, dessen forensische Expertise stets behauptet, aber selten gebraucht wird. Der Täter und seine Motive erweisen sich schließlich als überraschend unglaubwürdig und das Drama endet etwas allzu stilvoll mit einer Handgranate aus dem Zweiten Weltkrieg. Interessanter erschienen mir die vielen Seitenlinien des Plots: die Geschichte des jüdi-schen Geschwisterpaares, das erleben mußte, daß ihre Eltern von Vichy-Frankreich an die Nazis ausgeliefert wurden. Die Geschichte eines kostbaren Gemäldes der jüdischen Familie, das ein amerikanischer Soldat „mitgehen“ ließ. Die Geschichte eines unermüdlichen Kämpfers für das Andenken seiner Kameraden aus der widerständigen Bevölkerung Guernseys, dessen Sohn sich ebenfalls für das Gedenken an die gefallenen Widerstands-kämpfer aufopfert, bis er erkennen muß, daß sein geliebter Vater kein Held, sondern ein Kollaborateur war. Und zum Heulen rührend: ein Mord aus mitleidender Liebe und ein treuer Hund, der seine Hingabe fast mit dem Tod durch Autoreifen bezahlen muß. Man lernt daraus, daß Krimis mit historischem Hintergrund auch nach den Berichten aus dem Kalten Krieg von Len Deighton oder John Le Carré noch oder wieder interessant sind. Und daß bei unseren Nachbarn (man denke an "Fatherland" und "Enigma" von dem großartigen Robert Harris) längst angekommen ist, wie komplex und weitreichend das Drama des Zweiten Weltkriegs war und daß es ein paar verdammt schlechte Gründe gibt, vor der eigenen Tür zu kehren. Wo die Deutschen die einzigen Übeltäter sind, kann man entschieden ruhiger schlafen als bei einem (realistischen) Szenario, das von dem Fehlen alles Rettenden spricht. Und von den Fehlern auch der, die man so gerne für die Guten halten würde. Da haben alle etwas aufzuarbeiten. Und das ist spannend. Und mich bestärkt das in dem Wunsch, auch im nächsten Buch die Zeitgeschichte eine Rolle spielen zu lassen. Die Vergangenheit ist ja bekanntlich noch nicht einmal vergangen.

3. august

„Ich hasse Frauen, die nicht in Tränen ausbrechen, wenn sie einen Menschen erschießen.“ Franz-Josef Wagner Wenn, ja wenn es nicht so heiß wäre... Dann bekäme Reinhard Jahn die blutrote Chauvikarte des Jahres. Wenn Frauen ermitteln, ist der Krimi kaputt, behauptet der Kerl. Hohoho! Wohl neidisch auf die Quote der Fernsehkommissarinnen? Wenn es nicht so heiß wäre. Und wenn an dieser These nicht etwas dran wäre, auf das sich männliche Chauvinisten und feministische Sozialwissenschaftlerinnen selten einig schon längst verständigt haben. Nämlich, daß die Macht sich andere Orte gesucht hat, wenn Frauen in irgendeinem Bereich was werden. Im Klartext: Berufe, in denen Frauen dominieren (übrigens: im juristischen Bereich, als Anwältinnen, Richterinnen und Staatsanwältinnen,werden sie auch immer mehr...), sind nicht mehr viel wert. An Macht interessierte Männer sind längst woanders. Übrigens – und einige von uns werden das womöglich zutiefst (Joseph Fischer) begrüßen, heißt das für Henning Mankells neue Serie nichts gutes: wo Linda ermittelt, ist Schweden verloren... Kurz: wenn Männer Frauen die Macht überlassen, ist irgendwas faul. Oder, was ja auch möglich ist, es gibt die Alpha-Männchen nicht mehr. Was nicht so beruhigend ist, wie frau in Feiertagslaune gerne glauben möchte. Aber bleiben wir beim Fall. Sind die zuvor ermittelnden Männer wie Derrick und der Alte schuld am Zustand des Genres, wie Reinhard Jahn meint? Na klar. Oder? Diese rasierter Langweile schrie nach was anderen. Vielleicht nicht gerade nach Frau Odenthal, die angestrengt auf männlich-herbe mimt. Aber nach Personen, die auf dem Bildschirm besser aussehen und denen man unter Umständen auch mal ein Liebesleben zutraut. Ist das die Feminisierung des Verbrechens? Na, lieber Meister der Dialogschule, das ja nun wohl nicht. „Das Verbrechen“ ist immer noch männlich, statistisch gesehen, und befaßt sich so ziemlich am wenigsten mit den Lieblingsbeschäftigungen der Drehbuch- und Autoren wie Frauen vergewaltigen und Kinder mißbrauchen. Der jugendliche minderbemittelte Kriminelle schlägt bevorzugt seinesgleichen den Schädel ein, weil der hat genervt. Daraus läßt sich, finde ich nach wie vor, weder zündende Literatur noch psychologisch tiefgründelnde Ermittlungsarbeit generieren. Und da wir ja bei Fiction sind, muß es nicht nach der Statistik zugehen in Dreh- und Büchern. Nur sollte man dann nicht wie Henning Mankell et alii behaupten, man zeichne in seinen Crime Fictions die Gesellschaft, wie sie ist. Wie ich überhaupt so gar nix dagegen habe, wenn die Unart ein Ende hat, zu behaupten, bei jedem hochpersönlichen Verbrechen morde gleich die Gesellschaft mit. Ein Rechtsstaat urteilt über individuelle Taten und akzeptiert höchstens mildernde Umstände, wenn etwas „Gesellschaftliches“ die Motivlage des Täters zu erhellen geeignet ist. Heute ist das Menschenbild wieder realistischer als in den 80er Jahren und die Vertreter des Rechtsstaates wissen, daß es Gewalt gibt, die keinen anderen Grund als sich selbst hat. Bedenklich, ähem, scheint mir etwas anderes: der Trend, der gerne mit dem Weiblich-Impulsiv-Gefühligen verbunden wird, angesichts besonderer Abscheulichkeiten von Recht und Gesetz abzuweichen und zu sogenannt unkonventionellen Mitteln zu greifen. Versteht doch jeder, wenn man bei Kindesmördern ein bisserl vom Procedere abweicht, oder? Henning Mankell feiert in seinen Schinken immer wieder Selbstjustiz und Regelverletzung und ich fände es fatal, wenn nun Frauen fürs Persönliche, Herzliche stehen sollten beim Täterverfolgen und Männer als die blöden Stiesel gezeichnet werden, die sich immer nur dumpf an die Regeln halten. (Ich habe das mal so gezeichnet, es aber ironisch gemeint. Ach, die Ironie! Nimmt einem ja niemand ab.) Wenn Frauen für Unernsthaftigkeit stehen (ich seh ja wenig fern, aber das eine oder andere TV-Erlebnis legte das nah), dann finde ich den Fernsehkrimi nicht richtig pädagogisch wertvoll. Aber das ist ja vielleicht nicht unbedingt das Problem seiner Erfinder. In Wirklichkeit, lieber Reinhard, geht es dir ja nur um die alte Frage: Frauen- oder Pfer-dekrimi! Hmmmm. Jaaaaa. Könnte man da nicht zu einer neuen Unterscheidung finden? Es gibt Mythos und Zitat des amerikanischen Asphaltkrimis, der städtische Milieus abbildet mitsamt aller handelsüblichen Melancholiker, Trinker und Beziehungsgeschädigten. Frauen-gestalten wie V. I. Warshawski und Kinsey Milhone spielen da mittlerweile mit: Frauen zwischen Verbrechen, Situps und Fastfood. Auf der anderen Seite die „englische“ Variante, gerne auch als „Landhauskrimi“ mißbräuchlich betitelt: da ist dann der Verbrecher meist „einer von uns“, was a) der Statistik entspricht – mehr Beziehungsdramen auf dem Land und b) dem Milieu: man hockt nun mal näher aufeinander in the country. Der einfühlsame Dorfbulle nimmt dabei regelmäßig Recht und Gesetz in die eigene Regie und betreibt also Aufhebung der Gewaltenteilung (brillant: die Polt-Bücher von Alfred Komarek – DIE Landkrimis schlechthin), womit bewiesen wäre, daß wir nicht Frauen brauchen für das „Hochemotionale, Persönliche und Private“ der Regelverletzung... Ja. Wohin führt uns das alles? Keine Ahnung. Ich kenne zwar weder Frauen- noch Männerkrimis, sondern natürlich NUR gute oder schlechte, aber es ist womöglich richtig, daß unsereins anders schreibt als ihr da, Macker! Die ihr dauernd zusammenhockt in Seilschaften und intrigiert und natürlich nur euereins kennt, rühmt und preiswürdigt! Weshalb wir euch die Quotenkommissarinnen gönnen wie den Sommerschnupfen... Aber das ist dann womöglich schon wieder eine andere Baustelle. Ach, es ist einfach zu heiß. Weshalb dat Teil hier nicht gekürzt wird. Denn darin, wissen wir ja alle, steckt die wirkliche Arbeit...

20. Juli

Haben Frauen die (Medien-) Macht übernommen? Und wenn ja, ist das gut oder schlimm? Müssen wir jetzt alle nur noch Hera Lind lesen oder irgendeinen anderen Ku-schelroman zum Mitlächeln? Mehr dazu unter http://www.cora-stephan.de/html/sie_schreibt.html

14. Juli

Was für ein Sommer! Eigentlich sollte man sich ruhig verhalten, an schattigen Orten her-umlungern und nicht zuviel denken. Andererseits ist das Leben so leer ohne die Arbeit an einem Roman. Die einfachste Lösung: den nächsten plotten. Mit Adel, Ausgrabungsstätten und viel europäischer Vergangenheit.

2. Juli

Heute wird die erste Folge der Hörspielfassung von „Caruso singt nicht mehr“ auf Bayern 2 gesendet – die zweite Folge heute in einer Woche. Ich gebe zu, es ist seltsam, Paul Bremer zuzuhören, der mit der Stimme Axel Milbergs spricht. Gewöhnungsbedürftig. Ich hatte mir Paul Bremer anders vorgestellt. Aber ich wußte ja damals auch nicht, daß er heute amerikanischer Sonderbeauftragter im Irak sein würde...

30. Juni

„Schneesterben“ geht in den Druck. Jetzt kann man nichts mehr machen – außer abwar-ten. Buch, nimm Deinen Lauf. Viel Glück dabei.

18. Juni 2003, 16.22 Uhr

Soeben ist "Schneesterben" in den Äther zum Satz gegangen. Jetzt ist die Autorin erschöpft. Mehr demnächst.

Montag, 19. Mai 2003

Nix gestritten wurde auf der Criminale, sondern gelacht und sogar geküßt. Und manche(r) war betrunken. Und die Musik war gut. Bis zum nächsten Mal.

Mittwoch, 16. Mai

Übermorgen geht’s in den Westerwald, da ist heuer die Criminale. Mit zweien meiner Lieblingsdamen, die gemeinsam (GEMEINSAM!!!) unter Malachy Hyde schreiben (www.malachy-hyde.de), trete ich zur „Ladies’ Night“ an, man weiß nicht recht, ob das als Kompliment oder als Schublade gedacht ist, aber das Publikum scheint sich von „Ladies“ nicht abgeschreckt zu fühlen. Und hinterher wird getratscht und gezecht. Und am Samstag wahrscheinlich wieder mächtig gestritten – bei der Mitgliederversammlung der Sisters in Crime eher weniger, aber gewißlich unter den hochempfindlichen Herren vom Syndikat... Ach, endlich mal wieder ordentlich ungerecht sein dürfen!

Donnerstag, 9. Mai 2003

Nix heureka. Heute ist zwar Kapitel 4 von „Schneesterben“ an Verlegerin und Kritiker-kreis gegangen, das letzte Kapitel also, aber das heißt ja nunmal gar nichts. Vor allem nicht finis! Denn jetzt darf, ja muß gemäkelt werden! Hei, wird das schön. Und dann setzt sich die Autorin, fix und foxi und vor Anstrengung schielend, wieder ans Manuskript und verschönbessert. Bis vielleicht sogar sie zufrieden ist.

Sonntag, 20. April 2003

Es ist wunderbares Wetter hier in Südfrankreich. Freunde sind zu Besuch, wir leeren nicht wenige Flaschen, der Flieder und die Pfingstrosen blühen, der erste Spargel kommt auf den Tisch und Frau Mischke ist rollig. Das verführt die Kater der Umgebung zu Höhenflügen; sie springen (Elan, Galan!) über die allerhöchsten Mauern, um den ziemlich fordernden Tönen der Kleinen nachzukommen. Ein prächtiger beigeroter Kater scheint die anderen in die Flucht geschlagen zu haben. Mal sehn, ob es Nachwuchs gibt. Protestantische Schuldgefühle sind leider auch bei diesem Wetter und im „Maison Chapelet“ nicht völlig auszuschließen. Denn eigentlich kann ich mir eine Pause nicht erlauben. Aber manchmal muß das Hirn gelüftet werden, muß man auf Distanz gehen zum Roman, zumal mich dieser heftig strapaziert – mental, wie der Fußballer sagt. Achwas: sääälisch. Sollte man vielleicht mal was Heiteres schreiben??? Aber das wäre dann kein Spannungsroman mehr. Denn der dreht sich nunmal um menschliche Leidenschaften und die sind selten heiter. Und haben wir nicht schon genug fröhliche Frauenromane?

Montag, 14. April

Ich mag das eigentlich nicht, diesen gewissen Spaß an der Gewalt. Und hasse das kokette Gerede von der „Mordlust“ und Sprüche wie „Frauen morden schöner“. Weshalb die beiden heftigsten Szenen in „Schneesterben“ (so wird No. 5 heißen) auch gar nicht beabsichtigt waren. Ich schwöre, so wahr mir Gott helfe: sie sind mir unterlaufen. Sie paßten zur Person, zur Romanfigur. Und ich habe weidlich versucht, das Voyeuristische daran zu mäßigen, indem beide Szenen aus der Sicht derjenigen geschildert werden, die sie erleiden. Meine liebe Schwester Ellen ist Anhängerin der Wiederauferstehung, zumindestens im Roman... Aber es geht nicht! Die Dramaturgie einer Geschichte fragt nicht, ob eine Szene schön ist oder nicht oder ob der Leser die eine oder andere Figur lieb gewinnt oder entbehrlich findet. Der eine muß sterben – und die andere auch. Es geht nicht an-ders. So sorry. Die Autorin findet sich wohl heute gottgleich, fragt jetzt womöglich der ungeneigte Leser? Nö. Ist doch nur ein Roman. Ist doch nicht in echt.

Montag, 7. April 2003

Was für ein nettes Geburtstagsgeschenk – ich erfahre, daß ich den Radio-Bremen-Krimipreis 2003 erhalte. Ich hätte mir dabei nur gewünscht, die wunderbaren Bremer hätten ihren Preis an Anne Chaplet verliehen, und nicht an die andere, die ja auch in Ordnung sein mag, aber nicht eben für ihre Krimis bekannt ist... „In diesem Jahr verleiht Radio Bremen seinen Krimipreis an die Publizistin und Krimiautorin Cora Stephan. Die Jury (Dr. Lore Kleinert, Leiterin der Kulturabteilung bei RADIO Bremen, Jörg-Dieter Kogel, Nordwestradio und Jürgen Alberts, PrimeTimeCrimeTime)zeichnet Anne Chaplet/Cora Stephan für den Perspektivenreichtum ihrer Geschichten, die gelungene Verbindung von Spannung und wohldosiertem Hintergrundwissen sowie ihre sprachliche Brillianz aus. Der Preis wird im Wechsel deutschen und ausländischen Autoren und Autorinnen verliehen und ist mit 2.500 Euro dotiert. Bisherige Preisträger: Friedrich Ani 2001, Frances Fyfield 2002. Am 24. September 2003 wird der Preis im Rahmen des Bremer Krimi-Festivals PrimeTimeCrimeTime in der Bremer Schauburg verliehen. Seit 1998 veröffentlichte Cora Stephan unter dem Pseudonym Anne Chaplet vier Kriminalromane, die alle im Kunstmann-Verlag erschienen sind. Schon ihr Erstling „Caruso singt nicht mehr“ wurde als virtuoser und subtiler Krimi gelobt und etablierte den Ort Klein-Roda als Schauplatz aufregender Geschichten in nur scheinbar vertrauter Atmo-sphäre. „Wasser zu Wein“ stellte nachhaltig klar, daß die Krimiautorin Anne Chaplet weit über das Mittelmaß des deutschen Kriminalromans hinausragt. Für „Nichts als die Wahrheit“ erhielt sie den Deutschen Krimipreis 2001. Die Ausflüge aus Frankfurt und der hessischen Provinz in die Hauptstadt Berlin und im letzten Roman „Die Fotografin“ ins südfranzösische Cevennendorf erweitern den kriminalistischen Aktionsradius nicht nur um realitätssatte Milieustudien, sondern reichern ihr gelungenes Spiel mit Versatzstücken deutscher Geschichte mit der biografisch genauen Beobachtung ihrer Generation an. Dieser präzise Blick und das leidenschaftliche Interesse an Geschichte verbindet die Krimiautorin Anne Chaplet mit der Essayistin und Polemikerin Cora Stephan, die in ihrer Auseinandersetzung mit dem „Betroffenheitskult“, mit „Neuer deutscher Etikette“ oder dem „Handwerk des Krieges“ gängigen Denkschablonen eine Absage erteilte. Cora Stephan wuchs in Osnabrück auf und arbeitete nach ihrem Studium in Frankfurt und Hamburg als Dozentin, Lektorin, Übersetzerin, Redakteurin, Rundfunkmoderatorin – u.a. bei Radio Bremen –, und seit 1987 als freie Autorin. Sie lebt in Frankfurt am Main und in der Süd-Ardèche.“

Samstag, 29. März 2003

Manchmal bekommt man die schönsten Mails – zum Beispiel diese hier: „Hi there, war in Hamburg zu einer Sitzung der norddeutschen Brüdergemeinpfarrer (es ist auch einE dabei). Als gestern beim abschließenden Mittagessen gleich zwei ihre Blessuren an Hand bzw. Gesicht mit kürzlichen Stürzen erklärten, zückte ich ‚Wasser zu Wein’ und las das Kapitel vor, wo Karen Stark, vom Märchenprinzen träumend, auf der Hundescheiße ins irreversible Rutschen gerät. Ich kann Ihnen sagen: Die versammelte Geistlichkeit hat Tränen gelacht.“ Danke, lieber Christian Theile!

Sonntag, 9. März

Der neue Roman nimmt immer wieder überraschende Wendungen. Und eines seiner Sub-themen ist natürlich die Dorfgemeinschaft. Wir Städter (oder wir 68er???) sind es gewohnt, das Erinnern für etwas umstandslos Gutes zu halten, ja für dringend nötig zur geistigen und sittlichen Gesundheit, muß man doch anderenfalls bis zum bitteren Ende wiederholen, was man nicht erinnert und durchgearbeitet hat. Für eine kleine Gemeinschaft aber ist es wahrscheinlich überlebensnotwendig, auszublen-den, was sie sonst zerreißen könnte. Das ist kein Plädoyer gegen das Erinnern, sondern der Versuch einer Städterin, zu begreifen, warum man manchmal schweigen muß, wenn man nicht flüchten kann. Oder? Liebe Leser, bitte antworten!

Dienstag, 4. März:

Es mögen andere analysieren, warum bei mir dauernd geschlossene Räume wie Kellergewölbe, Tunnel oder Tiefkühlhäuser vorkommen, in denen jemand licht- und luftlos vor sich hin schimmelt, bis passiert, was passieren muß. Oder warum immer wieder das Licht ausgeht... Krimis setzen notorisch eine andere Architektur als die nicht unterkellerter Fertighäuser voraus, lesen Sie’s also als Sehnsucht nach dem zur Weinlagerung geeigneten feuchten, kühlen und dunklen Keller alten Stils.

Donnerstag, 27. Februar 2003:

Nochmal zur Frage des „Realismus“: was mich, glaube ich, an Henning Mankell am meisten stört, ist das Gefühl, daß bei ihm Mord nach Programm passiert – also nach einem ideologischen Programm. Die Morde bedienen die Mankellsche Gesellschaftsanalyse, nicht: letzere entspringt aus ersteren, was der Autor auch schon mal behauptet hat. Ich weiß, daß viele von uns ab und an gerne Bücher lesen, die unsere Urteile und Vorurtei-le bedienen...

Mittwoch, 19. Februar 2003

Raymond Chandler ist der Albtraum jedes ambitionierten Krimischriftstellers. Denn er hat uns allen die unzweifelhaft richtige Einschätzung beschert, daß es verdammt schwierig ist, einen Detektivroman gut zu schreiben. Weshalb das Mittelmaß die Regale füllt. Prima. Und nun weiterschreiben, liebe Autorin! Mit seiner Kritik an dem noch in den 50er Jahren gepflogenen britischen Genre des Land-hauskrimis hat er ebenfalls recht. Je skurriler Milieu und Todesart, desto besser; auf Realismus und Plausibilität kam es nicht an, und manches davon liest man heute nicht mehr wirklich gern. Aber nicht alles, was in der Großstadt spielt und auf das britische Milieu von Adel und Exzentrikern verzichtet, ist damit gleich realistisch. Der Landkrimi ruft gebieterisch nach Wiederbelebung – achwas, die ist ja längst im Gange. Alfred Komareks „Polt“-Krimis leben von der dörflichen Struktur, in der jeder jeden kennt, Einheimische und Zugezogene zwei deutlich getrennte Milieus bilden und wo der Dorfbulle nicht glücklich werden würde, dächte er dauernd an die Gewaltenteilung. Komareks Gendarmerieinspektor Simon Polt ist ein benevolenter Diktator, der das Recht schon mal in die eigene Hand nimmt. Das dient der dörflichen Gemeinschaft und erspart manchem Jugendlichen die frühzeitige Eingewöhnung in die Kriminalität. Leider scheint mit „Polterabend“ der letzte Polt-Krimi erschienen zu sein. Das wäre trau-rig, denn es ist mitnichten so, daß Komareks ländliche Welt, wie ein Kritiker einst fürchtete, „zum Untergang verurteilt scheint“. Auch um die dörfliche Idylle muß man sich nicht ängstigen, die gibt es nämlich nicht. Oder, höchstens, insofern Städter eine naturgetreue Beschreibung gleich für eine Idylle halten. Nein, das Dorf lebt, nicht nur in Österreich, und es ist ein weit fruchtbarerer Boden für den realistischen Krimi, als man mit Chandler annehmen könnte. Für bestimmte Formen von Kriminalität – nennen wir es „Beziehungstaten“ – ist das Dorf die erste Adresse, nicht die finstere Großstadt. Ganz einfach: die soziale Nähe, die neben dem Aspekt einer ja allseits erwünschten „Solidarität“ natürlich auch das Zwanghafte kennt (das, was hinter der vor-geblichen Idylle ‚lauert’), erlaubt weit seltener als in der Stadt das Flüchten – also das Weiterziehen, wenn ein Konflikt zu eskalieren droht. Insofern sind Dörfer noch heute das, was sie früher schon waren: Der seßhafte Bauer muß verteidigen, wovon er leben will - seine mit dem Boden tief verwurzelte Existenz. Der Nomade oder Viehhirte oder kosmopolitische Großstädter zieht weiter, wenn oder bevor es kracht. Steht uns frei, letzteres sympathischer zu finden. Aber realistischer? Achja: Flüchten können oder standhalten müssen entschied schon vor zehntausenden von Jahren über Krieg oder Frieden. Also: es ist Zeit für den modernen, also realistischen Landhauskrimi!

Montag, 3. Februar 2003

Eine seltsame Premiere: da ist das neue Buch noch gar nicht fertig, und schon gibt es eine Lesung daraus! Für die Programmvorschau, also für Buchhändler und Journalisten, werden wir eine CD anfertigen – mit einer Lesung aus dem unfertigen Manuskript. Was mich besonders freut: Anne Bärenz und Frank Wolff stiften die Musik zur Lesung. Am 7. Februar also Preview vor einem ausgewählten Freundeskreis – und ich weiß noch immer nicht, was genau ich lesen will. Vor einer Szene, die im Untersuchungsgefängnis spielt, schrecke ich zurück. Dabei ist sie gelungen, glaube ich.

Donnerstag, 30. Januar 2003

Die letzten Wochen der Arbeit an einem Roman sind die intensivsten. Dabei hat eigentlich jede Phase ihren eigenen Reiz: die ersten Wochen und Monate, wenn nur eine Idee da ist, die noch ihre Personen finden muß. Dann,wenn sich der Plot verdichtet: das Zusammensuchen von Fakten, das Eintauchen in Milieus und fremde Wissensgebiete, das Ausfragen der Experten. Jedes Buch erschließt mir eine neue Welt. In der letzten Phase dann wird die Beziehung zu den agierenden Personen immer enger, bis man fast teilhat an ihrem Schicksal – an ihrem Leiden, es handelt sich ja schließlich beim Krimi um einen Roman, in dem es um die letzten Fragen geht, sozusagen. Da bleibt kein Auge trocken. Manchmal wird’s mir dann zu düster und ich möchte zu neuen Ufern schwimmen. Aber draußen ist guter kalter Winter. Das hält einen im Warmen.

Freitag, 17. Januar 2003

Was war das für ein Jahr! Es war schön, aus der Pseudonymität herauszutreten – vor allem durch die Lesungen; ich glaube, es waren vierundzwanzig seit dem Coming-out im Februar. Es müssen ganz besondere Buchhändler sein, die unsereins zur Lesung einladen und auch noch jede Menge Bücher auf Verdacht signieren lassen, was die Autorin als untrügliches Zeichen dafür nimmt, daß man diese Bücher auch zu verkaufen gedenkt. Denn damit hätten sich diese Buchhändler als Paradiesvögel einer Branche erwiesen, in der man schon immer gern jammerte, heuer aber besonders intensiv. Bei den Bedenklichen nämlich gilt „Die Fotografin“ als genau das, was sich derzeit nicht verkauft – nicht, weil das Buch ein Unterhaltungsroman ist, gar ein Krimi, der ja als ein bißchen schwieriger gilt. Oder weil das Produkt sonst einen inhaltlichen Nachteil hätte. Sondern weil es ein „Hardcover“ ist, etwas, das ängstliche Buchhändler entweder gar nicht erst bestellen oder stantepede wieder an den Verlag zurückgeben, sofern sich das durch einen festen Einband geadelte Buch nicht in den ersten drei Monaten zum Bestseller entwickelt hat. Von den Buchhändlern, die mich eingeladen haben, höre ich anderes. Ich höre, daß sich Belletristik nach wie vor gut verkauft, ja daß man mit Romanen einen Zuwachs erzielt habe im angeblich so rabenschwarzen Jahr 2002 und daß Hardcover noch immer ihr Pu-blikum fänden. Und wenn Sie jetzt glauben, das seien Vertreter der „Großen“ gewesen, die keine Krise verspüren, dann irren Sie: die positiven Stimmen kamen von Buchhändlern aus der Provinz, die eines den anderen offenbar voraushaben – Selbstbewußtsein und ein gutes Verhältnis zu ihren Kunden. Die Verkaufszahlen der „Fotografin“ lassen übrigens darauf schließen, daß diese Buchhändler recht haben. Ach ja - das ist spannend, so ein Einblick in die Märkte. Es ist ja nicht so, daß es einen Autor kalt läßt, was mit seinem Buch geschieht – oder gibt es die edlen Seelen immer noch, die rein aus innerem Drang schreiben und denen es egal ist, ob ihr Werk auch zum Leser kommt? Spannend waren auch die Leser, die zum Werk kamen. Viele Frauen, ein paar mehr vielleicht als Männer, alle Altersgruppen. Und man merkte in den Diskussionen aufs erfreulichste, was immer behauptet wird: Krimileser sind schlau. Was nicht so recht verwunderlich ist, denn der Krimi ist von allen Unterhaltungsromanen insofern der strapaziöseste, als er ohne Logik und ohne das feine Gespinst von Zeichen & Spuren, das man im Verfolgen der Ermittlung lesen können muß, nicht funktioniert. Übrigens: ich verschlinge gerade alles von Reginald Hill. Der Mann schreibt klassische englische Landkrimis, einer wunderbarer als der andere! Wer gab mir noch den Tip? Egal – an dieser Stelle jedenfalls schönen Dank.

13. November 2002

Günther Pütz hat mich für „Arte“ interviewt zum Thema „Pseudonym“. Die Wahl eines nom de guerre hat, wie der Name schon sagt, nicht immer so vergleichsweise simple Motive wie bei mir. Manchmal verdeckt der nom de guerre den klandestinen Kriegszug, den Partisanen. Und manchmal soll er einen anderen, finsteren Teil der eigenen Biographie unkenntlich machen. Mit diesem Thema hat mein fünfter Roman zu tun, mehr, als mir manchmal lieb ist. Das fängt an mit ganz einfachen Fragen wie: wieviele Lebensentwürfe passen in ein Menschenleben, wie oft und wie tiefreichend darf man sich verändern, ja: kann man sich überhaupt verändern? Ich kenne das Kind nicht mehr, das ich einmal war. Mir ist die 25jährige fremd, nicht nur optisch, die so heißt wie ich. Und das geht weiter mit scheinbar ebenso banalen Fragen wie der: Ist ein Verbrecher immer ein Verbrecher, auch wenn er seine Strafe verbüßt hat? Natürlich nicht, sagen wir aufgeklärte Rechtsstaatsgläubige. Aber wie ist es im Falle eines Kinderschänders? Und welche Familie möchte Haustür an Haustür mit „so einem“ leben? In manchen anderen und früheren Kulturen bleibt die Tat dem Täter äußerlich, er hat seine Strafe auf sich zu nehmen, aber sie imprägniert nicht, was er sonst noch ist. Theoretisch sollte das auch bei uns so sein. Schließlich ist niemand von Natur aus Verbrecher – die Botschaft haben wir gelernt. Aber je stärker diese Gesellschaft Gewalt ächtet, je unvertrauter, unbekannter, unheimlicher gewalttätiger Umgang uns wird, desto tiefer wird diese Gewißheit erschüttert. Können wir davon absehen, daß ein Mensch in einem früheren Leben, ja in einem anderen Teil seiner „Identität“ etwas war, was wir fürchterlich finden?

12. November 2002

Und jetzt steht dem 5. Roman und seiner Vollendung nichts mehr im Weg. Wie schön, daß man sich, bevor man ans Werk geht, das Ende März fertig sein muß (und die wichtigsten Kapitel sind noch nicht geschrieben!) noch ein wenig ablenken kann. Mit einer kleinen Reflexion fürs Tagebuch... Zum Beispiel diese hier: warum kommen Krimis nicht ohne Mord aus? Mehrere Antworten sind möglich. A) Der Mord gehört zum Genre. B) Und das braucht einen existentiellen Konflikt. Aber – davon scheint es immer weniger zu geben. Oder ist ein Drama wie die Liebe zwischen Romeo und Julia im westlichen Kulturkreis noch denkbar? Liebe hat heute nur noch selten etwas mit Heiratspolitik zu tun, oder, anders gesagt: heute dienen Bindungen nicht mehr der Förderung der familiären Macht. Eltern mögen mißbilligen, wem sich Sohn oder Tochter zuwenden, aber selbst der Streit zwischen zwei rivalisierenden Clans in Sizilien dürfte nicht mehr in Liebesverbot oder Liebestod oder einer anderen Tragödie enden. Romeo und Julia gibt es in anderen Kulturkreisen hingegen durchaus noch – und am schärfsten mag das Drama erscheinen, wenn sich die Kulturkreise berühren. Elizabeth Georges bester Roman (finde ich jedenfalls) „Denn sie betrügt man nicht“ siedelt deshalb auch in der pakistanischen Enklave in Großbritannien. Übrigens: auch Madame Bovary ist in vieler Hinsicht ein Krimi, nicht nur, weil Flauberts Romanfigur an Arsen verendet. Aber auch dazu gehört ein gesellschaftliches „Setting“, in dem Verstöße gegen den Sittenkodex zum Ausstoß, zum Verlust der bürgerlichen Existenz, führen können. Existentiell, im wahrsten Sinne des Wortes. Und was läßt uns heute noch zum Äußersten greifen? Das kaltblütige Verbrechen aus Bereicherungssucht geht über Leichen. Manchmal. Dem Serienmörder diktiert’s seine unglückliche Veranlagung – oder gar eine übermenschliche Macht, genannt „Das Böse“. Aber ansonsten? Bleiben Leidenschaft und Rache, also Beziehungsdramen. Frau erschlägt Mann – weil sie ihn endgültig lossein will. Mann erwürgt Frau, weil er sie auf immer behalten will. Und Rache? Rache ist etwas, das lange schwärt und west, stelle ich mir vor. Es ist ein Gefühl, das ausgekostet sein will, bevor es umgesetzt wird. Es kommt von weit her, oft. Und es verliert mit den letzten Zeitzeugen des Zweiten Weltkriegs und der Nazizeit einen wichtigen Nährboden – einen furchtbar fruchtbaren Nährboden der Literatur, würde man sagen, wenn es nicht so zynisch klänge. Die großen Verwerfungen des 20. Jahrhunderts haben Menschenschicksale gezeichnet, neben denen die blutigen Fehden mittelalterlicher Familien und ein bißchen Romeo und Julia geradezu harmlos wirken. Wenn solcher Zündstoff in Familien, Gemeinschaften, im persönlichen Schicksal lagert... Andererseits: Haben Sie es nicht ein wenig kleiner, Madame? Was ist mit der Rache für ein Kind, das ein unachtsamer Autofahrer umgefahren hat? Selbstjustiz a la Marianne Bachmeyer? Ist das nicht auch ein Gefühl, das lange wachsen kann?

11. November 2002

Nächster Versuch. Daß dieses Land unbeirrt und gleichmäßig schlecht gelaunt in eine Depression paddelt, hat sich auch bis nach Klein-Roda herumgesprochen. Wir ignorieren den Tatbestand indes souverän, denn geht nicht die Sonne jeden Tag aufs Neue auf, wenn auch hinter Wolken und Nebelwänden? Genau! Aber auch andere Evidenzen stören das trübe Gesamtbild. Seit April habe ich genau zweiundzwanzig Lesungen absolviert – und es ist immer dasselbe: meistens ausverkauft an ein gut gelauntes Publikum, das die richtigen Fragen stellt und die wichtigen Bücher kauft – sogar Hardcover.Sogar so teure Bücher wie „Die Fotografin“. Liebe Zuhörer, ihr wißt gar nicht, wie gut das tut! Schreiben ist ja wirklich ziemlich einsam, umso schöner,wenn man das Resultat mit so vielen teilen kann. Äh,also: danke dafür...

10. November 2002

Liebes Tagebuch – ja, ich weiß. Ich weiß. Hast ja recht. Nun reg dich nicht... Ich weiß! Meine Schuld. Und jeden Tag klicken dich tausende von Interessenten an und... Ja doch! Schon gut. Jetzt... Also... Darf ich auch mal was sagen? Danke. Die Sache war und ist die: Der Teufel ist los. Man kommt zu nichts. Vor allem nicht zum ruhigen, überlegten Eintrag in das... Ja doch! Ich entschuldige mich ja schon!

Donnerstag, 12. September 2002

Liebes Tagebuch, ich habe dich schmählich vernachlässigt. Das wundert dich nicht, sagst du? Du hast noch nie auch nur eine müde Mark für das Versprechen gegeben, dich täg-lich aufzuschlagen und etwas aufzuschreiben? Na, dann ist ja gut. Dann hatte ja nur ich die Illusion, es würde mir großen Spaß machen, täglich nach dem Kampf mit Krimi No. X (derzeit zählen wir den 5.) geistreiche Sottisen und gelungene Beobachtungen aufzuschreiben. Ich bin nicht geistreich und sehe nur noch kariert. Nicht etwa, weil ich in einem mörderischen Anfall von Kreativität Seite um Seite herun-tergekloppt hätte, eine gelungener als die andere, sondern weil ich mich mit den Hinder-nissen des Lebens herumgeschlagen habe als da sind Finanzämter, Steuerberater, Krankenkassen und sogenannte Dienstleister aller Art. Oh wunderbare Welt, begnadete westliche Kultur. Nur weil ich keinen Tschador tragen will, soviel Bürokratie??? Und dann: das Mobiltelefon hat einen Wackelkontakt. Draußen ist Dauerregen, die Katze sitzt halbnass auf dem Schreibtisch. Ist der Spätsommer vielleicht schon vorbei? Dabei hat alles doch gerade erst angefangen! In Wirklichkeit ist das Leben natürlich ganz wunderbar. Ich bin hart an meiner ersten Leichenbegehung vorbeigeschrammt und nächste Woche geht’s in Untersuchungshaft. Das nenn ich privilegiert.

Montag, 9. September 2002

Der Kollege Alfred Komarek hat mich gestern während einer Lesung auf eine, ja: ausge-sprochen hinterhältige Weise in kürzester Zeit völlig hilf- und weitgehend sprachlos ge-macht. Männer, wollt ihr wissen, wie das funktioniert? Bitte. Dieses also trug der Österreicher (Schmäh und Scharm, man kennt das ja) vor versam-meltem Publikum zum Kölner Bücherherbst vor – die Originalunterschrift unter das Pamphlet liegt mir vor und kann bei Bedarf eingesehen werden: „Wenn schreibende Menschen übereinander reden, artet das häufig in verbale Umarmun-gen aus: so gelingt der Dolchstoß in den Rücken nämlich leichter und unauffälliger. Also habe ich mir vorgenommen, diesem literarischen Doppelwesen Anne Chaplet -Cora Ste-phan möglichst unleidlich zu begegnen. Dabei helfen mir meine schlechten Eigenschaften, allen voran der Neid. Wie kommt diese Person eigentlich dazu, mit leichter, aber präziser Hand eine Weinverkostung zur Blutverkostung zu machen und mich als Leser mit dem Halbsatz von Seite 288 "bevor ihn die Übelkeit wie eine alte Wolldecke einhüllte" gleich mit einzupacken, und zwar dicht und beklemmend? Das macht man einfach nicht mit einem Kollegen, der solches auch gerne geschrieben hätte. Schon gut, flüstert der kleine Teufel hinter meinem rechten Ohr, starke Momente, immer wieder, aber die Kraft, den großen Bogen zu spannen, die fehlt dem Weibsbild natürlich... Mitnichten, seufze ich klaftertief. So differenziert und detailreich sich der Roman entfaltet, so gemein klar und schlüssig ist er auch. Na also, höhnt der Beelzebub hinter dem linken Ohr: glatter Intellekt, kühles Konstrukt. Klug schon, entgegne ich zähneknirschend, aber auch verdammt dicht am Leben, mit einer Mischung aus Witz, Sarkasmus und Anteilnahme, die einem erst einmal gelingen muß. Um diese Sache zu Ende zu bringen, attestiere ich auch noch geradezu traumwandlerische Sicherheit im Umgang mit der menschlichen Psyche, weiblicher wie männlicher Ausprägung und eine Sprache, die ihrem Wesen treu bleibend, als Flaumfeder, als Florett oder Skalpell ihre Wirkung tut. Ja und dann noch das Ende von ‚Wasser zu Wein’: zwei Enden sind es eigentlich und dennoch ist nichts zu Ende. So etwas läßt Hunger übrig. Dabei würde ich so gerne nach der Lektüre wortsatt und gedankenträge Herablassendes absondern. Nichts da. Sie gönnt es mir nicht. Ich ändere also die Taktik, mache nicht die Autorin, sondern die Kritik schlecht. Der Spiegel, zum Beispiel, hat Anne Chaplet einen Glücksfall für die deutsche Kriminalliteratur genannt. Stimmt natürlich wieder einmal nicht! Medientypische Verkürzung, würde ich meinen, dieses unberechenbare Talent aufs Kriminelle zu beschränken. Dieser Glücksfall wird sich auch noch anderswo literarisch unentbehrlich machen, wetten daß?“ Ich war dann doch noch sehr gerührt.

20. August 2002

Was für ein Sommer. Die Elbe ein reißender Strom. Dresden landunter, Prag. Wörlitz bedroht. Klimakatastrophe, na klar. Oder einfach nur eine kleine Erinnerung daran, daß die Natur im menschlichenLeben immer schon ein unkalkulierbarer Faktor war? Ich lese in einem dieser wunderbaren Ratgeber – „Wie verfertige ich einen Bestseller in dreieinhalb Monaten“ (ich habe eine ganze Sammlung dergleichen) – die Warnung, übers Wetter zu reden beim Schreiben. Ich tu nichts lieber. Was tun?

2. August 2002

Ich genieße das Privileg, zwei Monate lang nichts als schreiben zu dürfen. Zu MÜSSEN, um es mal ganz deutlich zu sagen. Jeden Tag die Eingebungen in die Tastatur fließen lassen, auch wenn sie gerade ausbleiben. Ach, wie macht mans nur richtig? Ich sehne mich nach der Welt, wenn ich vor dem PC sitze und nach der Schreiberei, wenn ich mich in der Welt herumtreibe. Liebe Leser, erwarten Sie NICHTS von diesem Tagebuch! Es war ein ganz schlechte Idee, mit sowas überhaupt auch nur anzufangen! Vergessen Sie’s! Bis demnächst.

15. Juli 2002

Bodo Kirchhoffs „Schundroman“ ziert ein traumhafter Buchumschlag – abgekupfert aus dem True Crime Magazine vom März 1949. Da stimmt alles: die grünliche Blondine, der gutaussehende Schurke, die blutrot ausgeleuchtete Klinkerwand und die Zeile „Ungekürzte Originalfassung!“ Was für ein schöner ironischer Hinweis auf den deutschen Wahn, streng nach E- und U-Büchern zu unterscheiden. Das nährte die Hoffnung, Bodo Kirchhoff hätte sich womöglich völlig ungehemmt hineingestürzt ins Vergnügen, einen Unterhaltungsroman zu schreiben, in dem, im Unterschied zu „Parlando“, echte Absätze und wirklich und wahrhaftig Dialoge vorkommen dürfen, Labsal für den Leser. Aber so einfach gelingt das einem deutschen Dichter wohl nicht. Und obwohl die Geschichte sich ganz nett entspinnt und man das Buch bis zum überraschenden Happyend in einem Zug durchlesen kann, spart der Autor nicht mit jenen Distanzierungsübungen, die das Schmuddel-Genre offenbar dem ächten Literaten abverlangt. Erfreulicherweise gehen die Figuren manchmal mit dem Autor durch und entwickeln sich, obwohl sie mit Kolportage-Effekten gestraft sind wie Vanilla Campus-Busche (Feldbusch! Gottogottogott!) zu ganz passablen Akteuren, die selbst der Autor ein bißchen liebgewonnen haben dürfte. Wer die schreckliche erste Seite mit dem blöden Armgependel übersteht und die Anspielungen auf den Superkritiker und die Frankfurter Buchmesse nicht weiter ernstnimmt, wird also sein Vergnügen haben. Vielleicht sollte man dem Autor einen freundlichen Leserbrief schreiben und ihn bitten, das nächste Mal das Genre ruhig ernstzunehmen? Es könnte noch ein passabler Krimiautor aus ihm werden...

1. Juli 2002

Handeln jugendliche Killer wie die, die das Blutbad in Erfurt oder in Columbine angerichtet haben, nach einem Drehbuch, nach einer Vorlage, die ihnen ein Film oder das Fernsehen geliefert hat? Muß man deshalb „gewaltverherrlichende“ Darstellungen in Wort und Bild verbieten? Oder brauchen solche Mörder gar kein Vorbild, weil sie nach einem viel älteren Muster handeln? Ist der Kriminalroman womöglich nur die Fortschreibung der ältesten Erzählung der Menschheitsgeschichte? Mehr dazu ...

12. Juni 2002

Ja, doch: es macht Spaß, wie eine Gauklertruppe durch die Gegend zu ziehen und das Publikum mit Moritaten aus der Welt von Mord und Totschlag zu erheitern. Die Kriminacht in Berlin (danke, Lothar Ruske!), gesponsort schönerweise vom Promi-Bestatter Ahorn-Grieneisen (Danke, Herr Lange!) war ein voller Erfolg – mit Maj Sjöwall, Björn Hellberg, Willy Josefsson für die Schweden, Jürgen Alberts, Severin Weiland und Anne Chaplet für die deutsche Seite. Wir mußten den Sieg nicht ausschießen, die deutschen Autoren konnten sich durchaus hören lassen. Dennoch bewegte alle die Frage, warum die Schweden mit ihren Krimis soviel Erfolg haben – ists die Weite der Landschaft? Die Länge des Winters? Die tiefe Melancholie etc.? Es gibt keine Antwort. Nur die nicht ganz vom schnöden Eigeninteresse freie Hoffnung (danke, Jürgen Alberts!), daß es den Schweden irgendwann mal so geht wie den Spani-ern weiland: daß der Trend sich totläuft. Und dann kommen, aus der Tiefe des Raums... Naja. Übrigens: es kommt einem manchmal so vor, als ob es sich bei der Krise des Buchmarkts, die uns derzeit die Umsätze und Auflagen schmälert, recht eigentlich um eine depressive Verstimmung vieler Buchhändler handelt. Da nimmt man Events wie die trotz "Krise" vollbesetzte „Kriminacht“ im Berliner Tränenpalast kaum noch wahr, obzwar auf der Veranstaltung der Büchertisch leergeräumt wurde. Und Hardcover werden schon überhaupt nicht mehr bestellt, der Kunde kauft ja angeblich nichts mehr. Ich merke davon nichts. Mir kommen die Buchhändler zaghaft vor. Beschwert euch, wenn ihr wollt!!!!!

6. Juni 2002

Der Streit um das neue Buch von Martin Walser – „Tod des Kritikers“, angeblich ein Krimi – trägt einigermaßen erschreckende Züge. Mag sein, daß Martin Walser das Genre Krimi genutzt hat zu einem „Schlüsselroman“. Das würde mir überhaupt nicht gefallen. Polemiken sollten als solche auftreten und sich nicht als schöne Literatur tarnen. Daß indes Walsers Kritiker umstandslos den Unterschied zwischen Literatur und Wirklichkeit aufgeben und Romanfiguren brutto für netto als die wirklichen Personen nehmen, das finde ich abgründig. Ganz abgesehen von der in manchen Feuilletons gehätschelten Paranoia, die in jedem Event gleich einen Trend erkennt. Und das mieseste ist die mittlerweile übliche journalistische Praxis der Verkürzung und Verzerrung. Da bin ich froh, daß es immer noch welche gibt, die für die Meinungs- und Pressefreiheit plädieren. Auch im „Syndikat“...

15. Mai 2002

Mich beschäftigt immer wieder die Frage, nach welchen Kriterien Krimiautoren ihre „Helden“ auswählen. Überlegene Gehirne wie Sherlock Holmes oder Adlige wie Lord Peter Wimsey – das ist aus der Mode. Elizabeth Georges Thomas Lynley ist zwar adlig, aber zugleich festangestellt bei der Polizei und Melrose Plant wäre nichts ohne Inspektor Jury. Der Anwaltskrimi ist in den USA sehr beliebt, sicher – und bei uns? Scheiden die Kriminalkommissare ziemlich bald aus dem Dienst (wie Bella Block) oder stehen kurz vorm Pensions-alter oder sind gar schon in Rente. Zuviel Staatsnähe mögen die Kollegen nicht. Aber ein bißchen Insiderwissen braucht ein glaubwürdiger Ermittler nunmal. Was tun? Ein Kollege auf der Criminale bemerkte leicht verächtlich, in einen Staatsanwalt könne er sich nicht hineindenken. Komisch. Warum eigentlich nicht? In Verkennung der Bedeutung? Karen Stark ist Anwältin des Staates, indem sie die Interessen derer vertritt, die, da sie tot sind, keine andere Interessenvertretung mehr haben. Ist das anrüchig? Wohl nur, wenn man in gesellschaftskritischer Absicht den Staat vollautomatisch als Gegner sieht. Ich lerne mehr und mehr, wieviel der „eigentlichen“ Ermittlungsarbeit im Grunde bei der Staatsanwaltschaft liegt. Mir scheint, wir idealisieren den wackeren Ermittler bei der Kripo. Mir jedenfalls gefällt die Berufswahl Karen Starks. Und daß viele ihrer Kollegen zy-nischer sein mögen als sie – nun gut. Man mache mal eine Umfrage bei unseren Ersatz-schimanskys im „Großstadtrevier“....

2. Mai 2002

Von Thomas Mann wird berichtet, man habe ihm morgens die angespitzten Bleistifte akkurat ausgerichtet auf den Schreibtisch legen müssen, damit er anfangen konnte. Und Patricia Highsmith zog eine weiße, hoffentlich gestärkte und gebügelte Bluse an. Da staunt der mindere Geist: da ist ja alles regelrecht harmlos! Was bei mir alles passieren muß, damit ich mich endlich frei fürs Schreiben fühlen kann... Nach allerhand morgendlichen Ritualen, vom Haushalt übers Einkaufen bis zum Joggen oder Radfahren, ist der Schreibtisch möglicherweise nicht mehr zu umgehen. Aber dann! Alle Emails müssen beantwortet sein, Briefe geschrieben oder Bücher bestellt werden. Auf dem Konto nach den fehlenden Einkünften fahnden, hält nicht lange genug ab. Besser funktioniert eine Email-Recherche zu diesem oder jenem. Telefonieren, organisieren, den Überblick gewinnen. Aber dann! Dann gibt es was zu essen, von irgendwas muß der Mensch ja leben. Und dann? Vielleicht. Strömende Kreativität? Achwas. Zähe Rituale. Gedanken haben. Nicht denken.

21. April 2002

21. April 2002 Gottlob, es ist vorbei. Die Criminale in München war ein gigantischer Event mit Krimilesungen an allen Ecken und Enden – und hinterher hat man Fußschmerzen. Verblüffend, wieviele Menschen sich zu dem Genre hingezogen fühlen. Die etwa 150 vertretenen Krimiautoren konnten unterschiedlicher kaum sein – aber jeder fand sein Publikum. Und daß sich mehrere Austragungsorte um die nächsten 5 Jahre Criminale nachgerade rangelten, zeigt einmal mehr, daß der deutsche Krimi die Nische verlassen hat. Also an die Arbeit, Sisters und Brothers!

14. April 2002

Und ob ich mich manchmal nach der Pseudonymität zurücksehne! Andererseits macht es einen heillosen Spaß, im Doppelpack durch die Gegend zu ziehen... Nach einer schönen Lesung in der Carolus-Buchhandlung in Frankfurt (gut über hundert Besucher...) gab es einen Auftritt zusammen mit Thea Dorn und Ingrid Noll im „Weimarer Salon“ des MDR, Gastgeber: Jochen Hieber. Schade, daß es nur eine Dreiviertelstunde war. Wir hätten einiges zu erzählen gehabt – vielleicht auch über die Unterschiede der drei „Sisters in Crime“ (eine Mitgliedschaft, die zum Zwangsduzen führt – alte Logensitte...). Manchmal macht es mich ratlos, manchmal amüsiert es mich königlich, wie leichthändig die beiden Damen ihr mörderisches Geschäft ausüben. Theas Heldinnen knallen alles ab, was stört oder im Weg steht. Eine offenbar befreiende Phantasie, die einen wahrscheinlich im normalen Leben höchst entspannt sein läßt. Auch Ingrids Majas und Coras töten mit nonchalanter Heiterkeit, auch schon mal einfach nur, um der anderen etwas zu beweisen. Ich kann da nicht mit. Ich tu mich mit jedem Mord schwer.

8. April 2002

Heute haben wir in Frankfurt Matthias Beltz begraben. Er ist ein enger Freund gewesen seit einem Vierteljahrhundert. Beltz war IM der ersten Stunde, was Anne Chaplet und ihre Bücher betrifft. Wir haben lange geredet über den Plot der „Fotografin“ und uns erinnert an gemeinsam verlebte Stunden in den deprimierenden Monaten der späten 70er Jahre, als man sich mehr noch als vor der Polizei vor dem Schwarzen Block oder der bewaffneten Heilsarmee RAF fürchtete. Er fehlt.

15. März 2002

Der „Glauser“ ist soeben verliehen worden – ein für die Krimifreunde und -autoren bedeutendes, für die deutschen Feuilletons leider weitgehend uninteressantes Ereignis. Woran das liegt? Bloß an der Fehleinschätzung der letzteren? Oder an den eigenen Kriterien der Autoren? In der Begründung der Jury für den Preisträger Thomas Glavinic jedenfalls gab es einen Satz, der einige der im „Syndikat“ organisierten deutschen Krimischriftsteller einigermaßen aufwühlte: „Glavinics Buch beweist, daß der deutschsprachige Kriminalroman Literatur sein kann.“ Aha. Kann er sein, ist er aber offenbar allzuoft nicht... Durch welchen Schrott haben sich die Jurymitglieder da hindurchlesen müssen? Und dann die Begründung für die Verleihung des Glauser in der Sparte Debut: der gewürdigte Roman sei „professionell“ geschrieben... Daran scheint es in der sonstigen Krimiliteratur arg zu mangeln, sonst müßte man es wohl nicht extra hervorheben. Preisfrage: geben diese Formulierungen frisch gemachte Erfahrungen mit deutschen Krimis wieder oder sagen sie etwas aus über das Selbstbewußtsein der Autoren, die sich immer noch in einer „Nische“ wähnen, obwohl Spannungsliteratur längst die Cashcow des Gewerbes sind? Vorsichtige Antwort (was weiß ich, was die armen Jurysten alles lesen mußten): vielleicht beides... Daß hausgemachte Spannungs- und Unterhaltungsliteratur hierzulande nicht ernstgenommen wird, liegt natürlich am deutschen E- und U-Literatur-Fimmel und an der Ignoranz im Feuilleton, wo man am liebsten das Dichterkunststückchen würdigt und den Primärverdacht pflegt gegen alles, was publikumsträchtig ist. In den angelsächsichen Ländern ist das bekanntlich anders, da fragt niemand, ob Elizabeth George oder P. D. James oder Stephen King Literatur schreiben – gute Literatur. Es liegt aber womöglich auch an unseren liebenswürdigen Autoren, die immer noch glauben, der Krimi sei eine Nische, in der man als kleine radikale Minderheit herumsitzen sollte, um verächtlich auf den Mainstream zu schauen. Was ist schon „Literatur“ und „professionell“, wenns Herzblut fließt? Ist jetzt gemein, oder? Denn was hat sich alles getan in den letzten Jahren in puncto deutsche Krimischriftstellerei! Das kann sich sehen lassen, auch gegen manchen Schweden und die eine oder andere Norwegerin. Vielleicht also hängen uns noch die Sünden der Vergangenheit in den Knien... Ich erinnere mich noch gut an all das, was mir den deutschen Krimi damals herzlich unsympathisch machte: in den 70ern mußten alle klassenkämpferisch oder mindestens antikapitalistisch sein a la Sjöwall/Wahllöö. Oder feministisch, klar. Jedenfalls politisch korrekt. Oder wenigstens im knuddeligen Nuttenmilieu oder ewig und drei Tage in der Eifel spielen. Und andauernd wurden da Finger auf die Wunden der Gesellschaft gelegt... Aber das ging ja noch. Am meisten genervt haben mich in den 80ern die „Nicht ohne meine ironische Distanz“-Krimis, denen man ewig anmerkte, daß ihre AutorInnen das alles selbstverständlich nicht ernstnahmen und nur mal so eben mit dem Genre „spielten“, immer schön witzisch. Hinzu kamen jene edlen Seelen, die auch noch lauthals verkündeten, „sowas“ in drei Wochen runtergeschrieben zu haben... (Ist mir kürzlich wieder begegnet bei einem preisgekrönten Hardcover-Autor, dessen Verlag seinen Käufern immerhin fast 20 Euro für das schlapp hingedonnerte Teil (oder bekannte er sich wenigstens zu 3 Monaten???) abverlangt.) Soviel Selbst- und Publikumsverachtung... (Übrigens: wenn man sich, umgekehrt, ein bißchen Mühe gibt, lautet das Verdikt gern: hier sollte wohl wieder einmal der Beweis angetreten werden, daß auch Kriminalromane Literatur sein können...) Kurz: kann es nicht sein, daß wir für unsere Unernsthaftigkeit den Verdacht auch verdienen, auf dem Niveau von Heftchenromanen rumzupfuschen? Ich frag ja nur...

15. März 2002

"Die Rheinpfalz"-Leser haben es gut - sie können jeden Freitag eine überaus unterhaltsame Krimi-Kolumne lesen - von Mr. Marple, wem sonst. Heute: Yours truely - www.ron.de...

11. März 2002

Eintrag im Ende April erscheinenden Lexikon der deutschen Krimi-Autoren: Chaplet, Anne Pseudonym für Cora Stephan, die Annes Biographie viel spannender findet als die eigene: am 7. 4. 1951 in Norddeutschland geboren (Anne ist jünger!), Studium der Politikwissenschaften und Geschichte (Anne hat sich an Mathematik und Theologie gewagt!), Promotion 1976, danach Betätigung als Übersetzerin, Lektorin, Rundfunkmoderatorin, Lehrbeauftragte. (Anne war immerhin Barfrau, Fitnesstrainerin und Brösenbrokerin!) C. St. ist seit 1987 freie Autorin und hat insgesamt 10 Bücher zu historischen und politischen Themen veröffentlicht, bevor sie als Anne Chaplet entdeckte, daß das Romanschreiben viel schwieriger ist und ungleich mehr Spaß macht. Beide kennen das Dorfleben in Norddeutschland und Mittelhessen ganz gut, leben in Frankfurt am Main und neuerdings in Südfrankreich, gemeinsam mit Rudolf Westenberger und zwei Katzen.

22 Februar 2002

Heute abend WDR-Fernsehen 23 Uhr - morgen abend die Hessenschau - Sonntag früh um 9 Uhr Kulturjournal auf HR 1 - und die Sonntags.FAZ... Ich melde mich ab für zehn Tage. Danach wieder hier bei der Arbeit Ihre Anne Chaplet.

18. Februar 2002

Preisfrage: wie oft klingen die Gläser, wenn 6 Personen miteinander anstoßen? Eine Autorin, die unter ihrem Pseudonym von sich behauptet, Mathematik studiert zu haben, schreibt: 36 Mal!!!! Da lachen doch die Hühner. (Wasser zu Wein, S. 165 unten). Danke an Torsten Marx für die richtige Antwort: 15 mal. Ogottogott, wie peinlich... Aber sage ich nicht schon seit einiger Zeit, daß Kriminalromane nicht zur realistischen Gattung gehören? Na bitte!

31. Januar 2002

Herzlichen Glückwunsch, Matthias Beltz und Helmut Stephan! Es gibt mittlerweile nicht wenige „Doppelexistenzen“ gerade auf dem Krimisektor. „-ky“ ist das Pseudonym eines Akademikers, Professor Bernhard Schlink schrieb schon vor dem Welterfolg „Die Vorleserin“ Krimis – es gibt noch weitere Fälle. Mir leuchtet das ein: im Roman kann man als individuelles Schicksal nachvollziehen, was in der Wissenschaft, sei das Jura oder Soziologie oder Geschichte, ein bloßes Datum ist. Und: belletristisches Schreiben bedeutet die Wiederentdeckung der Neugier - denn man ist in mehr als einem Kopf „drin“, nimmt mehr als nur die eine Sicht auf die Welt ein, was schon mal heißt, daß ein Krimi genausowenig „politisch korrekt“ ist wie die Wirklichkeit... Da fällt mir Handke ein: in seinem jüngsten Interview (im Stern) sagte er sinngemäß: nur wenn ich spiele, bin ich bei mir (nur, wenn ich mich inszeniere).

26. Januar 2002

Erinnert sich noch jemand an die 70er? Da mußte Literatur politisch sein – oder auf einem Abstraktionsniveau, das mindestens Beckett nachahmte. Was anderes wäre „eskapistisch“, eine Flucht also, und damit irgendwie nicht in Ordnung gewesen. Ich bin froh, daß das nicht mehr gilt, daß es sogar in der deutschen Literatur wieder einen Hang zum detailgesättigten, erzählenden, unterhaltenden Schreiben gibt. Manch einer löst sich von der Angst vor der Literatur und den Gefühlen... Ist das ein böses Vorurteil, wenn ich den Eindruck habe, im Feuilleton würden nach wie vor eher die Fingerübungen geschätzt, nicht das unterhaltende Element? Also ich finds natürlich schon ganz toll, wenn ein Autor über hunderte von Seiten hinweg zeigt, daß er nicht nur die indirekte Rede, sondern auch den Konjunktiv beherrscht... Dialog! Wie plebeisch.

15. Januar 2002

Termine: „Die Fotografin“ wird am 23. Februar ausgeliefert. Am 22. Februar, abends um 23 Uhr, läuft im WDR ein Film über Minette Walters und Anne Chaplet...

10. Januar 2002

Und angeblich boomt er immer weiter, der Krimi. Warum eigentlich? Das Rezept ist seit mehr als einem Jahrhundert bekannt und mit der Wirklichkeit hat ein Krimi nur bedingt was zu tun. Sicher, das Genre wird immer wieder neu erfunden und neu entdeckt. Als Ingrid Noll „Die Apothekerin“ veröffentlichte, wurde hier gleich eine neue Epoche des deutschen Kriminalromans ausgerufen. Dabei ist das Buch strenggenommen keiner, sondern ein guter Thriller (wie Petra Hammesfahr es so hinreißend beherrscht). Trotzdem wollen wir Ingrid Noll loben und rühmen, sie hat viel dazu beigetragen, den deutschen Krimi vom Groschenheftimage zu befreien. Das gleiche gilt für Thea Dorn – sie hat die Neuerfindung des Genres durch seine Ironisierung versucht. Das liest sich wunderbar, man lacht ausgiebig – aber auch das geht nicht auf. Krimi ist konservativ, alles andere ist Parodie. Aber geht Krimi überhaupt? Statistisch jedenfalls haben unsere gesammelten Lieblingsmorde mit der Realität nichts zu tun. (Gegen die Statistik ist natürlich auch, a) daß z. B. bei mir dauernd Frauen morden und b) daß die beliebtesten Fernsehermittler weiblich sind.) Statistisch gesehen ist der häufigste Plot: Junger Mann aus der Unterschicht sticht anderen mit ähnlichem Schicksal ab und kann noch nicht mal sagen, warum. Nicht sehr ergiebig für einen Roman. Zumal der „sozialkritische“ (von Sjöwall/Wahlöö bis Mankell) verstößt zugunsten der moralischen Botschaft gern und ausgiebig gegen den Realismus. Nein, die wegen kapitalistischer Machtgier oder aufgrund der allgemeinen Verrohung der Gesellschaft auftretende Gewalt gibt weit weniger Stoff ab, als man so glaubt... Also: es gibt ihn nicht, den realistischen Krimi. Es gibt Gesellschaftsromane mit Climax. Nur: das, was alle Beteiligten am meisten zu erschüttern weiß und jene Prozesse in Gang zu setzen vermag, die Leser und Autor interessieren, ist nunmal die ultimative Gewalt, die mit dem Tod eines Menschen endet. Weshalb man vermuten könnte, daß der Krimi die moderne Version jener Epen sind, mit denen die überlieferte Kultur beginnt und damit universale Muster bedient (Campbells Reise des Helden; danach sind die meisten Hollywood-Schinken gestrickt). Insofern machte es nichts, daß die literarischen Muster der Gattung ausgereizt sind – und ein Krimi ist genau deshalb gut, weil er altmodisch bleibt, also nah am universalen Muster... Aber das führt jetzt vielleicht doch zu weit, lieber Leser...